domingo, julio 12, 2009

Exposición de Enrique Cruz-Calonge en la Terraza del Green Canal Golf


Exposición de Enrique Cruz-Calonge y trajes pintados FASHION ART BY CRUZ & RUSSO
El miércoles, 15 de julio de 2009 a las 22:00
El jueves, 16 de julio de 2009 a las 1:00
Terraza en el Canal (Green Canal Golf)
Avda. Islas Filipinas esquina Avda. Pablo Iglesias
Madrid, Spain

Dirección de correo electrónico:
info@enriquecruzcalonge.com

Descripción:
Evento exposición de pintura y trajes pintados de Enrique Cruz-Calonge en la "Terraza en el Canal" (Green Canal Golf), donde se servirá un cocktail de bienvenida con degustación de vinos de "Bodega de Mirabel", acompañados de la música de la Terraza. El tema en esta ocasión será "UNIVERSO", junto con varias obras pertenecientes al tercer ciclo del pintor "Agonía, sufrimiento y creación de un nuevo ser", también se exhibirá una muestra de trajes pintados Fashion Art Cruz@Russo.

jueves, julio 09, 2009

Nuevo blog

Queridos amigos,
he trasladado mi otro blog, sobre las aventuras de una gestante mutante, a la siguiente dirección.
Espero vuestras visitas.

http://lacomunidad.elpais.com/lagestantemutante/posts

Feliz verano.

B.

martes, junio 23, 2009

El pintor Enrique Cruz-Calonge en Barcelona


Para los que estaréis en Barcelona el 2 de julio.
Pinchad en la imagen para más detalles.

Disfrutad.

martes, junio 16, 2009

Presentación de La república de la imaginación


El libro:

Texto de la PRESENTACIÓN

En la primavera de 2007, mes de abril, este grupo de poetas compartieron espacio y tiempo llamados por la curiosidad de un taller de poesía en La Casa Encendida de Madrid, nombrado con el mismo título que acoge este libro y coordinado por Juan Carlos Mestre. Las primeras palabras de Mestre tras cerrar la puerta del aula fueron toda una declaración de intenciones: No os inquiete el saber, yo no tengo ninguno, parafraseando a John Keats. Fue un taller de tan sólo una semana de duración. Pero con la suficiente intensidad como para cambiar conceptos, remover poéticas, asentar aún más algunas convicciones previas, aprender a borrarse (poeta es el que se borra). Sobre todo, para sembrar la duda continua desde la que debe crecer el acto creativo. La poesía no entiende de dogmas.

Y desde entonces, la frecuencia en el trato ha ido asentando la amistad de estos poetas, ha ido moldeando sus palabras, ha cimentado su conducta, que no es otra que la de otra forma de estar en el mundo. No tiene el lector entre sus manos una antología al uso. No es una selección generacional ni tiene pretensiones de marcar territorios. Se trata de un libro colectivo. Doce poetas con doce libros independientes. El espacio y el tiempo, el encuentro, el azar, es la razón de ser de esta aventura literaria. Abren este libro unas palabras de un maestro para muchos poetas de los que aquí se dan cita, Antonio Gamoneda: La belleza no es un lugar donde van a parar los cobardes. En su honor, queda proclamada la Tercera República, la de la IMAGINACIÓN.

BLOG DEL COLECTIVO: www.republicadelaimaginacion.blogspot.com

Los autores :

FERNANDO BLANCO

ALBERTO CUBERO

JUAN PEDRO FERNÁNDEZ BLANCO

PILAR FRAILE AMADOR

LAURA GÓMEZ PALMA

PABLO MARTÍN COBLE

ANA BELÉN MARTIN VÁZQUEZ

JUAN CARLOS MESTRE

JAIME OLIVARES

CARLOS SÁNCHEZ ALBERTO

AGUSTÍN SÁNCHEZ ANTEQUERA

MANUELA TEMPORELLI

YA A LA VENTA EN nuestra librería on-line

Haz tu pedido a pedidos@legadosediciones.com

martes, junio 09, 2009

DESFILE TRAJES PINTADOS DE ENRIQUE CRUZ-CALONGE


TOLEDO
ENRIQUE CRUZ-CALONGE
Exposición-desfile de ropa pintada por Enrique Cruz-Calonge para el proyecto FASHION ART CRUZ & RUSSO en Toledo (España), cuyo tema de este año será "UNIVERSO"; un recorrido por los planetas y el universo donde se representan obras como, la Luna, Marte (planeta rojo), Urano, Júpiter, Saturno, Sistema solar...creando moda futurista.
Éste ya es el cuarto año consecutivo que el artista pinta para varios diseñadores de moda de conocido prestigio. En esta ocasión será un desfile organizado anualmente para el Corpus de Toledo, cuyo emplazamiento será en la Plaza del Ayuntamiento de dicha localidad. Con esta exposición-desfile, Enrique Cruz-Calonge cierra un ciclo de exposiciones en Castilla La Mancha y abre otro, titulado "UNIVERSO". Una agenda apretada para este año, puesto que después proseguirá con un itinerario nacional e internacional:
Julio 2009 - MADRID, Hipódromo de la Zarzuela
Julio 2009 - 2010 BARCELONA, Sala "Global Art"
Octubre 2009 -2010 MADRID, Centro Cultura distrito Salamanca.
Octubre 2009-2010 FRANKFURT, Feria Internacional de Frankfurt
Noviembre 2009- MADRID Feria de Arte Independiente de Madrid
Diciembre 2009 - MIAMI, "The America´s Art Museum"
Diciembre 2009 - MADRID, Centro Cultural La Latina

UNIVERSO es la nueva propuesta de Enrique Cruz-Calonge, coincidiendo que este año se celebra el 50 aniversario de la primera visita a la luna. El artista ha querido manifestar el misterio y la curiosidad que atraen mundos diferentes, utilizando para ello elementos y texturas con técnicas mixtas para llegar a un universo dentro de cada una de sus obras. Merece la pena observar las últimas creaciones de sus trajes, donde textura, color, formas e imagenes planetarias se conjugan para crear una moda futurista.
FASHION ART BY CRUZ & RUSSO
Hora de inicio:
el martes, 09 de junio de 2009 a las 22:00
Hora de finalización:
el miércoles, 10 de junio de 2009 a las 0:00
Plaza del Ayuntamiento de Toledo
Toledo, Spain


martes, mayo 19, 2009

Tu voz es mi silencio, querido Mario.










martes, mayo 12, 2009

PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE ANA MARTÍN PUIGPELAT



ASOCIACIÓN DE ESCRITORES Y ARTISTAS ESPAÑOLES

Jueves, 14 de Mayo de 2009
8 de la tarde

Presentación del libro
“LA DEUDA”
de ANA MARTÍN PUIGPELAT

Presenta: VANESSA MONTFORT

Leganitos, 10. 1º derecha
28013 Madrid
Http://www.aeae.es


Os lo recomiendo.

Mi nuevo estado, mi nuevo blog



Queridos amigos, os presento mi nuevo blog sobre una gestante mutante, empedernida y Kafkiana.
Espero que lo disfrutéis. Aviso: no es ñoño

http://lagestantekafkiana.blogspot.com/

Un abracísimo.

viernes, mayo 08, 2009

Mamá Vaca cumple años

¡Felicidades Mamá vaca y que sigas bailando y cantando con Papá Toro por muchos años, aunque ya no puedas bailar claqué como antes ni te vistas de chulapa para San Isidro!

Siempre te quedará el estilo "A modo mio".

T
u vaquita mayor.

martes, mayo 05, 2009

El despiste de Mamá Vaca



No sé si a veces Mamá Vaca me toma el pelo o se hace la despistada. El caso es que el otro día sufrió uno de esos ataques alarmistas de la información mediática. Ya hace mucho tiempo que le vengo diciendo que no vea el telediario, que es perjudicial para la salud. Sin embargo, Mamá Vaca es una madre que quiere permanecer siempre informada no vaya a ser que anuncien de nuevo un golpe de estado y a ella la pille en la ignorancia. Afortunadamente los efectos duran lo que un documento en manos del Inspector Gagdet. Mamá Vaca tiene una vecina que aún compra latas por toneladas en Makro y las almacena en el trastero por miedo a que nos toque otra guerra civil, que la crisis tiene estas cosas.
Resulta que Mamá Vaca estaba cocinando mientras escuchaba las noticias. Casi siempre está en su mundo y no presta atención a lo que dicen. Pero le encanta ese ronroneo de fondo, le hace no sentirse tan sola en la cocina. De pronto escucha la palabra Fiebre Porcina y deja de pelar ajos para escuchar atenta la nueva información que anunciaba la presentadora. Entonces aparece un señor muy atractivo que habla casi desde un pedestal y recomienda a la población que se quede en su casa que allí nadie podrá contagiarles. Mamá Vaca termina de escuchar las directrices de este señor con tanta presencia y sabiduría y me llama inmediatamente para decirme que me quede encerrada en casa sin salir porque un médico muy importante, una eminencia de la ciencia ha dicho que nos salgamos, así no nos contagiaremos. Yo le pregunto dónde ha escuchado esto y me responde que en el telediario de las tres. Casualmente, yo también había estado escuchando el telediario (sólo en casos extremos en que ocurren cosas de este tipo, no es mi costumbre, es perjudicial para mi salud). Pues resulta que este doctor, esta eminencia de la ciencia, este especialista en epidemias era el mismísimo presidente de México, refiriéndose precisamente a su país y no al nuestro.
Menos mal que a veces cuestiono la información que proviene de Mamá Vaca, la reina de la fantasía. Espero que muchos de los alarmistas no sean del tipo de Mamá Vaca que ve el telediario escuchando el gorgoteo del potaje.

BLOG DE ESTELLE TALAVERA


Queridos amigos,
para los que estéis interesados en la poesía y las actividades poéticas de la poeta Estelle Talavera, os recomiendo su blog, y por supuesto, su libro,
27 Paraguas.

http://27paraguas.blogspot.com/

Disfrutadlos.

B.R.

martes, abril 21, 2009

RECITAL DEL DÍA DEL LIBRO EN MADRID


EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO

Y LA EDITORIAL CALAMBUR

tienen el gusto de invitarle a la lectura poética que

Vanesa Pérez-Sauquillo,

Cecilia Quílez

y

Beatriz Russo

darán en la Librería El bandido doblemente armado

el día 23 de abril con motivo del

Día del Libro.

El acto estará presentado por

Luis Luna.

Jueves, 23 de abril de 2009, de 23:00 a 00:00 h.

EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO

c/ Apodaca, 3 - 28004, MADRID

Telf.: 91 522 10 51

Beatriz Russo nace en Madrid en 1971. Poeta y narradora desde que viviera un encierro de varios años, sus años luminosos, y descubriera que para ser poeta no hay que morir. En 2004 publica su primer poemario, En la salud y en la enfermedad, a partir del cual no cesa en el empeño de encontrar su propia voz, hallada en La prisión delicada (Calambur, 2007), un encierro luminoso donde la belleza se prueba los disfraces de las mujeres que una vez se rebelaron contra lo convencional; un canto sensible secundado por antiguas voces que reivindican su contemporaneidad.

Cecilia Quílez Lucas (Algeciras, Cádiz) tiene publicados dos libros de poemas, La posada del dragón (2002) y Un mal ácido (2006). Ha coordinado exposiciones de pintura y escultura y publicado relatos y artículos en diversas revistas y catálogos. En El cuarto día (Calambur, 2008) se desvelan algunas claves a modo de enlace con el libro anterior o que vaticinan lo que queda por llegar. Se trata, así, de un ciclo que ofrece nuevas formas de expresar una verdad poética y vital, inesperada como la vida misma.

Vanesa Pérez-Sauquillo (Madrid, 1978) ha publicado varios libros de poesía: Estrellas por la alfombra (2001), Vocación de rabia (2002), Bajo la lluvia equivocada (2006) e Invención de gato (Calambur, 2006), una recreación de lo desaparecido a partir de las huellas que dejaron los habitantes de una casa derruida: el color de las paredes de una medianera, los cercos de los objetos, las voces que renacen en la oscuridad del solar velado por un gato.

CALAMBUR EDITORIAL, S.L. C/ María Teresa, 17, 1º D. 28028 Madrid
TEL.: 91 725 92 49 - FAX: 91 298 11 94
calambur@calambureditorial.com - www.calambureditorial.com

miércoles, abril 15, 2009

El manuscrito de piedra de Jambrina

Queridos amigos,
os recomiendo la lectura de esta novela. Si necesitáis alguna referencia, aquí tenéis algunas de las numerosas que figuran en la red.
Ya nos contaréis qué os ha parecido.
Disfrutadlo, os enganchará.

http://www.lecturalia.com/libro/23658/el-manuscrito-de-piedra
http://www.que-leer.com/250/luis-garcia-jambrina-el-manuscrito-de-piedra.html
http://foroabiertodenovelanegra.wordpress.com/2008/11/24/entrevista-a-luis-garcia-jambrina-autor-del-el-manuscrito-de-piedra/
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Fernando/Rojas/investigador/Salamanca/elpepicul/20090409elpepicul_5/Tes?print=1

lunes, abril 06, 2009

RESEÑA DE LA PRISIÓN DELICADA


Cultura, Suplemento de La nueva España

26 de marzo de 2009

De buena tinta

De cuartos a prisiones. Beatriz Russo es una de las poetas que se dejan la piel en cada latido de papel. Literalmente. La prisión delicada (Calambur) lo demuestra desde la primera página y no cesa en su empeño de recorrer un laberinto de sentimientos y emociones que tienen mucho de confusión confesa, o de confesión confusa, y por ello extraordinariamente transparente: su sencillez es tan compleja que sólo entre líneas se encuentra la clave a muchos de los misterios expuestos. Están en juego nada menos que las cartas de la sangre poética, evocaciones que anhelan la incineración de las almas, besos agazapados en las trincheras del aire, deliciosas desdichas en los harapos de las noches. Se habla de amor y de odio, de misterios y perdones, de conciencia y pieles al rojo muy vivo. De vestidos y desnudos que no renuncian al pasado pero necesitan el presente. Un libro de poemas con aromas y sonidos, sonoro y perfumado: pasiones y prisiones en los que el erotismo se camufla de placeres prohibidos, preguntas de respuesta trémula que se formulan los cautivos en naves arrastradas por el sexo de las sirenas. Poesía en estado puro: la salvación está en la condena.

TINO PERTIERRA

PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE LOURDES DE ABAJO

lunes, marzo 23, 2009

RETROSPECTIVA DEL PINTOR ENRIQUE CRUZ CALONGE EN CAMPO DE CRIPTANA







Queridos amigos,
tengo el gusto de invitaros a la retrospectiva del pintor Enrique Cruz Calonge que tendrá lugar durante el mes de abril por un circuito en ocho de los lugares más emblemáticos de Campo de Criptana, un lugar ideal para pasar el fin de semana.
La inauguración será el día 2 de abril a las 20.00 en el Museo Esart, junto a los hermosísimos molinos de viento en lo alto de la sierra. Después se servirá un cócktel en el maravilloso restaurante Cueva de La Martina, situado a pocos metros del museo.
El día 24 será la clausura de la Semana Cervantina en el Teatro Cervantes, donde Enrique Cruz ofrecerá un desfile de moda con trajes pintados por él. Las modelos desfilarán al compás de mis versos. Después, yo, Beatriz Russo, cerraré el evento con un recital de poesía.
Me encantaría veros por allí.

B.R

martes, marzo 17, 2009

Ellas crean en poesía


Festival Ellas Crean, 5ª edición 2009. Del 16 de marzo al 2 de abril de 2009.

INVITACIÓN A LA POESÍA. Lectura continuada de poemas escritos por mujeres en el Día Internacional de la Poesía.

El Instituto Cervantes, se complace en invitarle, el sábado 21 de marzo a las 11.00 h, al encuentro poético que se celebrará en la sede del Instituto Cervantes dentro del marco del festival Ellas crean, que cada año festeja el Día Internacional de la Mujer.

La lectura reunirá a reconocidas poetas, que leerán públicamente algunos de sus poemas; a su vez, en el transcurso del acto se invitará al público asistente, hombres y mujeres, a que lean una selección de los mejores poemas escritos por mujeres españolas e hispanoamericanas.

Esperamos poder contar con su presencia. Si estuviese interesado en participar en la lectura, le rogamos que se ponga en contacto con nosotros en el número de teléfono 91 436 77 38.

Si estuviera interesado en asistir, puede copiar en su navegador la dirección: http://www.cervantes.es/imagenes/File/difusion/2009/invitacion_ellascrean.pdf e imprimir la invitación digital.

domingo, marzo 15, 2009

Recital de Cecilia Quílez y Antonio Miranda

jueves, marzo 05, 2009

Orgasmo de platino




Lo bueno de dar recitales en tertulias y cafés es que te encuentras de todo. Ninguno es igual porque el público va cambiando. No ocurre lo mismo con los conciertos de Bisbal, ni ocurrirá con la nueva obra de Tomaz Pandur "Hamlet", cuyo público adolescente, que no tiene ni idea de quién era Hamlet, acude desbordadamente a ver a los "cañones" sacados de la pequeña pantalla de las teleseries españolas o el otro público, que sí sabe quién era Hamlet pero disfruta deleitosamente con la puesta en escena magistral de la obra.

En fin, que dada la variedad de pacientes oyentes que acuden a escucharme, tengo anécdotas de todo tipo.
Ayer di un recital en una galería de arte de las de toda la vida. El coordinador del ciclo es un escritor muy interesante y entrañable que me obsequió con un lote de sus libros sobre poesía y república. En principio el ambiente parecía de lo más republicano y liberal, ya que pertenecían a dos generaciones anteriores a la mía. Para mí era una experiencia nueva porque normalmente los asiduos a mis recitales son jóvenes.
Pues bien, comienzo a recitar mi libro La prisión delicada y de repente me doy cuenta de que hay un señor que mueve el bastón y su cuerpo cada vez que pronuncio algunas palabras. Al principio me despistaba, pero después me percaté de que se agitaba cada vez que escuchaba ciertas metáforas relativas al sexo. El señor iba acompañado de su señora esposa, que le iba reprendiendo a medida que avanzaba el recital. Yo imaginé que se levantaría y me daría con el bastón en la cabeza, pero su buena mujer le retuvo varias veces.
Al darme cuenta de que le incomodaban ciertas palabras, decidí no leer el último poema que cierra el libro, de un alto contenido erótico, no fuera a ser que me tirara el bastón, y me pasé a leer uno inédito con un alto contenido místico dedicado a Santa Teresa. Más tarde me enteré de que esa dualidad pone mucho más. En fin.... que acabé el recital y llegó el turno de preguntas.
El moderador me hizo una pregunta sobre si mi poesía era prosa o verso y le contesté. Mi respuesta le suscitó una pregunta al señor del bastón. Yo ya me había tapado la cabeza con el libro por si las moscas. Le contesté y el me acusó de falta de ritmo en mi poesía al no estar rimada. Afortunadamente estaba por allí mi amiga Lourdes, poeta y musicóloga, experta en ritmo, que salió en mi defensa como un centauro. A ella se unió Pececilla y otro poeta- pintor y etc... En fin que se montó la de San Quintín mientras yo seguía sonriendo perpleja frente al debate.
Al acabar el acto, el matrimonio se me acerca y la mujer me confiesa que a ella si le había gustado mucho, mientras que el señor del bastón me recrimina que haya dicho "orgasmo de platino". Yo corroboro el verso y él me inquiere:
- Orgasmo de platino, orgasmo de platino, pero ¿qué es un orgasmo de platino?
A lo que yo respondo:
- Pues discúlpeme, señor, para entender lo que es un orgasmo de platino, hay que experimentarlo primero.
El señor se queda perplejo y decide sonreír sarcásticamente en vez de darme con el bastón. Yo respiro de alivio, sobre todo por no haber leído el último poema. Y es que aún hay generaciones que prefieren seguir fosilizadas, enclaustradas en el soneto y en la rima y no hay manera de que abran las compuertas a las nuevas generaciones. Y eso que en poesía soy más conservadora en lenguaje que en narrativa, donde llamo pan al pan y vino al vino. Espero que no se lea nunca ninguna de mis novelas, que se me va al otro barrio, pero antes me descalabra con el bastón.

lunes, marzo 02, 2009

Beatriz Russso en la Galería de Arte Orfila

Queridos amigos,
tengo el placer de invitaros a mi próximo recital.
Será el miércoles, 4 de marzo, a las 19.30, en la Galería de Arte Orfila, calle Orfila, 3 (metros Colón y Alonso Martínez), dentro del ciclo UT PICTURA POESIS.
Me encantaría veros por allí.

http://www.galeriaorfila.com/Programacion_08-09_Galeria_Orfila.htm

jueves, febrero 26, 2009

Presentación del nuevo libro de Flavia Company

Queridos amigos,
Flavia Company está de estreno en Madrid. Presenta su nuevo libro, Con la soga al cuello, en la librería Tres rosas amarillas, hoy las 20.00.
Os lo recomiendo.
Para más información, pinchad en la foto.

B.R.

lunes, febrero 23, 2009

FELICIDADES PENÉLOPE CRUZ



Hoy he tenido un buen despertar, entre el sol de aquí y el sol que hace allá en Hollywood desde que nuestra Penélope ha ganado el Óscar, no paro de sonreír. Nuestra querida y hermosa Pe, siempre tan generosa y agradecida en sus dedicatorias no se ha olvidado de nosotros, sus vecinos. Espero que por fin en Alcobendas se reconozca su mérito y se le haga un monumento o se ponga su nombre a un cine o a una calle.
Mi enhorabuena para un ángel tan talentoso y bello.

sábado, febrero 21, 2009

Recital de Lourdes de Abajo y Beatriz Russo

Queridos amigos,
la poeta Lourdes de Abajo y yo, Beatriz Russo, tenemos el placer de invitaros a nuestra lectura conjunta en el Café-Librería La Buena Vida, mañana domingo 22 a las 20.00.
Calle Vergara, 10
Metro Ópera.

Os esperamos.

jueves, febrero 19, 2009

Recital de Beatriz Russo en el PUB JOYCE

Queridos amigos,
tengo el placer de invitaros a mi recital de mañana viernes en el Pub Joyce, antiguo y emblemático Café Lyon. El recital está organizado por el grupo literario ESMIRNA.
La cita es a las 19.30 en la calle Alcalá, 59.
Para más información:

http://esmirna-poesia.blogspot.com/

Me encantará veros.

B.R.

lunes, febrero 16, 2009

Sílvia Comes canta Y hacia dónde




Mi querida Sílvia Comes me ha despertado esta mañana con este precioso regalo. Uno de los poemas de mi primer libro "Y hacia dónde", musicado y ensalzado con su voz de hechizo. La canción-poema formará parte de su nuevo disco ON, grabado en concierto el pasado domingo, donde tuve el privilegio de estar y comprobar la entrega de su público.
Espero que lo disfrutéis.

Beatriz Russo

jueves, febrero 12, 2009

Fuengirola Art (Feria de Arte Independiente)

Queridos amigos,
para aquellos que viváis en Málaga o estéis por allí estos días, os recomiendo la Feria de Arte Independiente de Fuengirola.
Podréis disfrutar no sólo de pintura y escultura sino de poesía, moda, grafittis, música y muchas más actividades.
Fuengirola es mi otra casa desde niña. La playa de Los Boliches ha sido mi recreo y descanso todos estos años. Por eso, estar allí es un honor para mí, aparte de saludable.
Recitaré mis poemas escritos expresamente para el desfile de moda del Pintor Enrique Cruz Calonge. Será una hermosa fusión entre Pintura, Moda y Poesía.
Nuestra intervención será el sábado 14 a las 16.00.
Os esperamos en Villa Mercedes.

Para más información sobre las demás actividades, consultad en la página de la organización.

FUENGIROLA ART

lunes, febrero 09, 2009

Luis Luna en el Ateneo


Queridos amigos,
os recomiendo la presentación del último poemario de Luis Luna, Territorio en penumbra, presentado por mi mosquetera Alejandra Aventín, crítica y poeta.

Espero que lo disfrutéis.

miércoles, febrero 04, 2009

SÍLVIA COMES EN CONCIERTO

Queridos amigos,
os recomiendo fanáticamente el nuevo concierto de Sílvia Comes en el Auditorio Barradas (Rambla Just oliveres, 56) de Hospitalet de Llobregat, dentro del Festival de la canción Barnasants, que tendrá lugar el próximo día 8 de febrero a las 19.00 horas. Este concierto tedrá como resultado su próximo disco en vivo: ON.
Espero que muchos podáis asistir y disfrutarlo.

B.R.

domingo, febrero 01, 2009

Mi trébol de cuatro hojas para Cuerda, Verdú y Penélope.


Ya fatan poquitas horas para conocer los resultados de la quiniela de los Goya y yo a lo mío, a encenderles velitas a Jose Luis, Maribel y Penélope y ponerlas junto a los tréboles de cuatro hojas que Papá Toro me ha regalado para darles suerte.
Y también para los demás nominados que se lo merezcan, que es muy difícil decidirse por los mejores.

La XXIII edición de los Premios Goya se celebrará el día 1 de febrero de 2009 en el Palacio Municipal de Congresos del Campo de las Naciones, de Madrid.

Premio a Mejor Película

Los Girasoles Ciegos, de José Luis Cuerda; Solo quiero caminar, de Agustín Díaz Yanes; Los Crímenes de Oxford, de Álex de la Iglesia.

Mejor película extranjera de habla hispana:

Acné, La buena vida, Lake Tahoe, Perro come perro

Mejor película europea:

4 meses, 3 semanas, 2 días; Al otro lado, El niño con el pijama de rayas, El caballero oscuro

Mejor película de animación:

Donkey Xote, El lince perdido, El espíritu del bosque, RH+ El vampiro de Sevilla

Mejor dirección:

Javier Fesser, Alex de la Iglesia, José Luis Cuerda, Agustín Díaz Yanes

Mejor director novel:

Belén Macías, Santiago A. Zannou, Nacho Vigalondo, Irene Cardona Bacas

Mejor interpretación femenina protagonista:

Carme Elías, Verónica Echegui, Maribel Verdú, Ariadna Gil

Mejor interpretación masculina protagonista:

Benicio de Toro, Javier Cámara, Raúl Arevalo, Diego Luna

Mejor intrepretación femenina de reparto:

Elivra Mínguez, Rosana Pastor, Tina Saínz, Penélope Cruz

Mejor intrepretación masculina de reparto:

Jordi Dauder, Fernando Tejero, José Ángel Egido, Jose María Yazpik

Mejor actriz revelación:

Nerea Camacho; Ana Wagener, F. Hamed, Esperanza Pedreño

Mejor actor revelación:

Álvaro Cervantes, J. M. Montilla 'Langui', Martín Rivas, Luis Bermejo

Mejor guión original:

Camino, Cenizas del cielo, Retorno a Hansala, Sólo quiero caminar

Mejor guión adaptado:

Che, el argentino, Los crímenes de Oxford, Los girasoles ciegos, Una palabra tuya

Mejor música original:

Che, el argentino, El juego del ahorcado, Los crímenes de Oxford, Los girasoles ciegos

Mejor canción original: El patio de mi cárcel, El truco del manco, Retorno a Hansala, Una palabra tuya

Mejor dirección de producción:

Che, el argentino, Los crímenes de Oxford, Los girasoles ciegos, Sólo quiero caminar

Mejor fotografía:

La conjura de El Escorial, Los girasoles ciegos, Sangre de mayo, Sólo quiero caminar

Mejor dirección artística:

Che, el argentino, La conjura de El Escorial, Los girasoles ciegos, Sangre de mayo

Mejor diseño de vestuario:

El Greco, La conjura de El Escorial, Los girasoles ciegos, Sangre de mayo

Mejor maquillaje y peluquería:

La conjura de El Escorial, Los girasoles ciegos, Mortadelo y Filemón 2, Sangre de mayo

Mejor montaje:

Los crímenes de Oxford, Los girasoles ciegos, Mortadelo y Filemón 2, Sólo quiero caminar

Mejor sonido:

3 días, Los girasoles ciegos, Sangre de mayo, Sólo quiero caminar

Mejores efectos especiales:

Camino, Mortadelo y Filemón 2, Sangre de mayo, Sólo quiero caminar

Mejor documental:

Bucarest, la memoria perdida, El pollo, el pez y el cangrejo real; El último truco. Emilio Ruiz del Río, Old Man Bebo

Mejor cortometraje de ficción:

El encargado, Final, Machu-Picchu, Miente, Porque hay cosas que nunca se olvidan

Mejor cortometraje de animación:

El ataque de los kriters asesinos, Espagueti western, La increíble historia del hombre sin sombra, Malacara y el misterio del bastón de roble, Rascal's Street

Mejor cortometraje documental:

Harraga, Héroes. No hacen falta alas para volar, La clase, Soy Meera Malik

martes, enero 27, 2009

Blog La nave de los locos

Queridos amigos,
os presento y recomiendo el blog de Fernando Valls, donde me dedica muy gentilmente una entrada.
Espero que disfrutéis del blog, es muy completo y dinámico.


http://nalocos.blogspot.com/2009/01/beatriz-russo.html

CowParade en Madrid



¡Por fin han llegado mis primas las vaquitas artísticas a Madrid! Estarán hasta marzo luciendo palmito por las calles madrileñas. Se han puesto sus mejores galas y esperan la llegada de paparazzis y admiradores. ¡Es que tienen una gracia y un arte! Disfrutad del paseo.

Para más información: http://www.cowparademadrid.com/

lunes, diciembre 29, 2008

FELIZ BORRÓN Y CUENTA NUEVA

sábado, diciembre 20, 2008

Revista de poesía La otra



Queridos amigos,

os presento la Revista de poesía La otra, donde me dedican un espacio.


http://www.laotrarevista.com/2008/12/beatriz-russo-nos-presenta/

Espero que os guste.

sábado, diciembre 13, 2008

Revista de poesía Ibi Oculus



Queridos amigos,
os presento la nueva revista semestral de poesía dirigida por el poeta Pablo Luque Pinilla.
Merece la pena visitarla y detenerse en su contenido, cuidadosamente seleccionado.
Espero que la disfrutéis.

www.ibioculus.com

jueves, diciembre 04, 2008

Crítica de La prisión delicada de Luis Artigue




LA PRISIÓN DELICADA de Beatriz Russo

Publicado con su habitual rigor por el sello editorial Calambur, el más reciente libro de poesía de Beatriz Russo (Madrid, 1971) contiene un único poema salmódico: bello texto escrito formalmente con parámetros cercanos a la poesía en prosa del último Juan Carlos Mestre –elaborados versículos libres en los que parece hermetismo lo que en verdad es libertad y desatada imaginación-. Así –los lectores de poesía menos obvia estamos de suerte- logra esta poeta adentrarse en ese camino que también transitan otras poetas muy recomendables del hoy como por ejemplo Ana Isabel Conejo (Atlas), Julieta Valero (Los heridos graves) Guadalupe Grande (El libro de Lilit), Alexandra Domínguez (Poemas para llevar en el bolsillo) y Silvia Zayas (Somos estacionarios).
Su poema, largo y lento como un blues femenino, se apoya en un pensamiento de Luis Cernuda para titularse La prisión delicada: “Ésta es mi prisión delicada./ No me salvéis./ Aquí yacerá la que pudo haber sido Ophelia./ Inventadme un epitafio que se oculte bajo el musgo/. Que nadie incinere mi cuerpo. / Tengo algo que evocar.”… ¿Y qué es temáticamente La prisión delicada?
Las creadoras expatriadas y geniales que coincidieron en el París de los locos años 20 –más concretamente en la orilla izquierda del río Sena, la llamada Rive Gauche- se consideraban a sí mismas lo opuesto a esas otras mujeres que aparecen en los cuadros prerrafaelitas (s. XIX). Amaban la belleza exótica de esas beatrices y ofelias, de esas estilizadas mujeres postrománticas de rasgos escandinavos, pero desdeñaban su pasividad, su condición de creadas y contempladas en vez de creadoras y observadoras, y por eso se empeñaron en superar el modelo de mujer prerrafaelita. Tomaron pues como modelo alternativo a Safo, la poeta de Lesbos, enfatizando el hecho de que esa primera poeta lírica había rebasado su condición de “décima musa” para ser algo más que musa: se había revelado. De hecho Safo –decían- frente a la épica, lo masculino, lo colectivo y la tradición helénica había optado revolucionariamente por la lírica, lo femenino, lo íntimo y la tradición asiática y, al hacerlo, había abierto decisivamente las puertas a un nuevo modelo, a una nueva forma de ser mujer.

Las reencarnaciones de Safo que habitaron el París de los años 20 miraban a las hermosas mujeres retratadas por los pintores prerrafaelitas con compasión pues se trataba de musas asépticas y pasivas encerradas en esa prisión delicada que es un cuadro; que es una vida en posición relegada.

En este sentido Beatriz Russo ha tomado como metáfora a las mujeres de los cuadros prerrafaelitas para, emulando a la vida y obra de Djuna Barnes, Thelma Wood, Natalie C. Barney, Jannet Flanner y el resto de mujeres geniales del París de los 20, reivindicarse a sí misma como creadora y como mujer con identidad propia, con cuerpo y con pasión. Se trata por eso el suyo de un libro aguerrido, densamente metafórico, audaz en el tema y tan intimista y universal al mismo tiempo que uno lo lee como imbuido simultáneamente de tradición y modernidad –de hecho en estas páginas conviven la diosa Astarté y los contenedores, Boccaccio y las fotocopiadoras-.

Además en este poema confesional se dan conciliadoramente la mano la imaginación y la metafísica –La madonnima del pianto condenó mis lagrimales. /Se inundaron mis mejillas con la corriente actividad de los malvados./ No hay tiempo para pedirle cuentas a la vida./ El nihilismo es tan improductivo como el porqué- para acabar conformando un lírico alegato moral que, más allá del feminismo, se erige en una defensa y un elogio de la feminidad con toda su grandeza, su multiplicidad y sus ámbitos propios: “En mi prisión delicada el tiempo no es de los hombres./ Los hombres se suicidaron con las magnolias de la eucaristía./ El vino es el vudú que puso espinas a la rosa./ Y el pan, la duna estéril de un desierto sin agallas.”. De hecho uno termina su lectura pensando en que para esta autora la prisión delicada equivale a su mundo, a esa “habitación propia” de la que hablaba Virginia Woolf. Por eso Beatriz Russo demuestra haberse construido un mundo interior propio, rico y delicado al cual no quiere renunciar pero desea compartir para ampliar así las fronteras mentales que con frecuencia nos constriñen.
Y he ahí uno de los grandes hallazgos de este libro: su gran poder de sugerencia. Y es que uno disfruta tanto de lo que estos versos dicen como de lo que sólo sugieren, de lo que nos invitan a intuir. Y es que este poema, mientras nos ayuda a reparar en lo fascinante que resulta el modo como van cambiando y superponiéndose a lo largo de las generaciones los modelos de mujer, igualmente nos enfrenta a la evidencia de lo anquilosado que aún está nuestro actual modelo masculino: un modelo que arrastra cierto desvirtuado sentido de lo heroico, de la protección, de la sobreactuación y de la dominación el cual nos viene de la épica, del amor cortes y del arte prerrafaelita...

Beatriz Russo, como Safo, Djuna Barnes y tantas otras mujeres valientes que la han precedido, seguramente cree que ha escrito La prisión delicada en defensa de sí misma, pero, como hombre frágil, yo sé que también lo ha hecho por mí; por nosotros... Gracias.

Luis Artigue

http://www.luisartigue.com/

martes, diciembre 02, 2008

Paco Sevilla recibe el premio Ojo Crítico


Ayer se le entregó el premio Ojo Crítico a Paco Sevilla por su poemario 120 Páginas sin lluvia, editado por Amargord. Desafortunadamente no pude ir a la entrega por problemas de salud, pero desde aquí quiero recomendar que se lea su poesía. Tiene otro libro maravilloso, La travesía del hombre barco, editado también por Amargord. Espero que este merecidísimo premio haga que su poesía llegue a todas partes.
Mi enhorabuena, querido Paco.

lunes, diciembre 01, 2008

Feliz cumpleaños, Caballito de mar


EL ÚLTIMO VIAJE


Me dijiste adiós con la mano desde la memoria de un mimo despidiéndose por la calle Dorrego, allá en Buenos Aires. Me dijiste adiós sin que yo intuyera que ibas a emprender un viaje más largo, tú último viaje. Siempre te gustó viajar y me acompañabas en mis vuelos, con el entusiasmo de quien quiere viajarlo todo, vivirlo todo y así te recuerdo ahora en Johannesburgo, acariciando cachorros de león en un safari, cenando en nochevieja con mis compañeros como si fueras un miembro más de la tripulación, riendo, contando anécdotas, probando todos los vinos sudafricanos. Siempre querías probarlo todo, pese a que yo era tan miedosa que me tenías en vilo siempre, como cuando me acompañaste a Costa Rica y te empeñaste en hacer rafting. Yo no podía ir porque tenía que prepararme para el vuelo y me quedé esperándote, pero no llegabas. Entonces me regañé a mí misma por haberte dejado ir, pero ahora que ya no estás me alegra que lo hicieras. Llegaste justo a tiempo de coger el avión de regreso y yo suspiré de alivio, no te tragó el río. Yo siempre tan tremendista y tú siempre riéndote de mí. Te reías como cuando me viste escalar una catarata en Iguazú, sabiendo que me moría de miedo, pero sabiendo que lo haría por verte la cara de orgullo. Superé la prueba del vértigo y me aplaudiste como solías hacer cada vez que le echaba coraje. La tirolina me la perdonaste, demasiadas emociones para el mismo día.
No sé por qué, todos los recuerdos son de agua. Hay barcas por todas partes; en el lago Atitlan en Panajaché (Guatemala), donde hicimos una travesía divertidísima con mis compis parando en los pueblos, visitando a los indígenas en sus telares, perdiéndonos por los mercadillos donde vendían cosas raras.
En Ushuaia (Tierra de Fuego, Tierra del fin del mundo) recuerdo que te embarraste hasta las rodillas al salir de la barca y yo tan contenta porque se te habían estropeado los náuticos que tanto odiaba. Pero tú me miraste y me dijiste que eran indestructibles y era cierto, fuimos al hotel, los lavaste y los pusiste en el radiador para que se secaran. Cuando regresamos, la habitación estaba llena de humo, casi se incendian los malditos náuticos. Pero no, todo ahumado, los zapatos intactos y tú tan contento. Nos reímos todo el día pensando en la que podríamos haber montado por salvarlos.
En Xochimilco (México D.F), recuerdo el viaje con la familia de Montse. Sobre todo Virgilio, su padre, cuando apareció con un cubo lleno de tequila y sangrita diciendo que teníamos que acabar con las botellas. Compramos maíz a las barcas que se acercaban para vendernos su comida y las botellas llegaron al puerto acabadas. Yo eché un pulso etílico con Virgilio, que estaba asombrado con mi resistencia al picante y al tequila. Parecía más mexicana que ellos… Menos mal que María nos había preparado un pozzole para entonarnos.
En Perito Moreno (Calafate), visitamos los glaciares y escalamos uno de ellos con el miedo de hundirnos para siempre bajo el hielo. Qué bien nos sentó el aperitivo sobre la nieve cuando por fin nos quitamos los escarpones. Recuerdo nuestra victoria al conseguir filmar la caída de un buen trozo del glaciar después de casi dos horas esperando. También recuerdo que casi nos perdimos en el glaciar Upsala, sólo por querer ir a nuestro ritmo. Nunca comimos tanta carne como en Calafate. Ansiábamos que llegara la hora de comer para encontrar otro restaurante nuevo donde superar el bife anterior. Al final decidimos que nos gustaba más la carne gallega, sobre todo la de Mens que comprábamos a la señora de la vaquería vecina junto con leche fresca, huevos, y pataticas para hacernos esas tortillas que sólo tú eras capaz de hacer. Nunca he vuelto a comer una igual, a mí no me salen.
En Iguazú superamos la prueba de navegar bajo las cataratas. Nos pusimos perdidos y salimos en el video poniendo todo tipo de muecas de descarga de adrenalina. Casualmente estábamos en la primera fila y el señor que nos filmaba no paraba de enfocarnos. Lo habríamos repetido millones de veces. Era todo un espectáculo ver y sentir la fuerza del agua.
Tengo muchos más recuerdos terrestres, pero he preferido hablar del agua. Quizás fuera premonitorio que te convirtiera en caballito de mar. Amabas tanto el mar, sobre todo la Costa da Morte, tu nuevo paraíso donde estoy segura que liarás a los peces para que te enseñen sus rincones, porque siempre fuiste un viajero incansable, un viajero sin miedo, un alma de otro lugar, amigo de tus amigos hasta hacernos hermanos, adorador de tu familia, hasta hacerla amiga, embaucador de las féminas, (ahora recuerdo las simpáticas tangueras de San Telmo que se enamoraron de ti, o la guía de Ushuaia con la que te intercambiabas poesías por mail, pidiéndome consejo).
Pero tu elegiste Buenos Aires una semana antes de marcharte. Sé que es una casualidad, pero es lo último que conservo de ti y prefiero recordarlo como tu despedida. Te marchaste sabiendo que me quedaba en buenas manos, de nuevo enamorada y feliz, con las cosas arreglándose poco a poco. Siempre nos mantuvimos al día, aunque yo te contaba más cosas que tú a mí. Siempre fue así, eras más discreto y yo más torbellino.
En San Telmo hicimos magia humana, claro que lo recuerdo. Cómo puedo olvidar a todos los amigos que hicimos: Alejandro, Peter, Eva, Velkor el cineasta servio, los chilenos, el mexicano exiliado, la parejita inglesa, los argentinos, las guapísimas tangueras, y otros más que estaban de paso. Todos te dimos una fiesta sorpresa, hoy, hace 4 años. Te mandé a comprar empanadillas. Suena a chiste, pero fue así y como tú nunca cuestionabas mis rarezas, te marchaste al lugar más lejano donde vendían las mejores empanadillas de choclo del mundo y al regresar te encontraste el salón del Hostel TelmoTango decorado con felicitaciones en todos los idiomas y todo lleno de globos y bengalas. Yo no podía permitir que pasaras tu cumpleaños sin sentir el calor de los amigos y tu familia, y aunque no fueran los de siempre, fueron amigos y familia durante ese mes en Argentina. No pudiste acertar mejor dejándome este último recuerdo de ti.

Hace no mucho, en la presentación de mi último libro me mandaste un mensaje diciéndome que escucharme recitar te daba la vida, te ponía los pelos de punta (claro que es subjetivo, me ocurre sobre todo con los amigos). La poesía no sirvió para salvarte (la poesía no salva, sólo calma y expande el alma), pero sé que te has llevado mi voz contigo y sé que seguirás estando en cada uno de mis recitales, como siempre sin faltar, con ese entusiasmo y sensibilidad de siempre.
No sé nada del lugar donde estás, el lugar al que todos, tarde o temprano, llegaremos, pero sí sé del lugar donde estoy ahora, no sé por cuánto tiempo, pero es donde estoy y sé que tú también estás porque sigues vivo en el recuerdo de los que te queremos y siempre te recordaremos. Porque como decía Rosales, vivir es ver volver, que es lo mismo que recordar. Este fragmento del libro La casa encendida, lo empleé para un homenaje días después de tu último viaje. Lo escogí pensando en ti en ese momento. Y como no quiero despedirme, te dejo esta belleza de regalo de cumpleaños en tinta verde, tu color de tinta. Yo no podría haber escrito nada tan hermoso.
Besiños siempre.


"Vivir es ver volver. El tiempo pasa; las cosas que quisimos son caedizas, fugitivas; se van. Y esto es morir: borrarse de sí mismo, borrarse dentro de sí mismo y sentir que se nos van desvaneciendo, que se nos van secando, poco a poco, aquellas cosas que nos hacen el alma, aquellos seres a los que hemos amado un día y a los cuales debemos lo que somos. Pero vivir es ver volver. Es justo y necesario conservar los afectos como eran y los recuerdos como serán y atar los unos a los otros en una misma ley de permanencia; es justo y necesario saber que todo cuanto ha sido, todo cuanto ha temblado dentro de nosotros; está aún como diciéndose de nuevo en nuestra vida y en la vida".

viernes, noviembre 28, 2008

Enrique Cruz-Calonge en FAIM

La Obra de Enrique Cruz Calonge se muestra a través de la belleza de sus modelos

La Obra de Enrique Cruz Calonge se muestra a través de la belleza de sus modelos, para las que el Artista Madrileño diseña y pinta la ropa que lucen con agrado en las exposiciones que Enrique realiza.

Su última exposición ha sido en FAIM 08, Feria de Arte Independiente de Madrid. Allí conversamos con él y con alguna de sus modelos, entre las que pudimos encontrar a una periodista, la Miss de Ecuador, la escritora Beatriz Russo y otras modelos dispuestas a lucir las prendas que el Artista pinta.

Enrique Cruz-Calonge, pintor contemporáneo. Nació en Madrid (España) en agosto de 1973. De raíces manchegas toda su familia nació en Campo de Criptana una tierra de grandes artistas, cómo el director musical Luis Cobos, la cantante y actriz Sara Montiel, el escultor Eloy Teno, el pintor Paco Valbuena y otros tantas personalidades del mundo de la música, el cine y el arte.

Es hijo de torero de los años 60, tras la muerte del apoderado de su padre, tuvo que dejar los toros a pesar de sus grandes éxitos y su afición. Dedicándose posteriormente al mundo cinematográfico, de la mano de su padrino y querido amigo Enrique Alarcón, uno de los Directores Artísticos más importantes de la historia del Cine español, que fue como un padre para él, en cuya memoria de D. Enrique Alarcón, su padre le puso como nombre Enrique.

Mientras realizaba los estudios de bachillerato y estudios universitarios en Derecho, durante los periodos vacacionales, trabajó en decorados cinematográficos, publicitarios y televisivos con la ayuda de su padre, estos trabajos durante su juventud desarrollaron en él gusto por la belleza interior de una producción artística.

Una vez terminada su carrera jurídico-empresarial en Madrid, ejerció como abogado y más tarde pasó a trabajar en Banca, donde tuvo que desplazarse a Barcelona 1996, durante su estancia allí, visitó casi todos los museos de arte contemporáneo de la ciudad. Ahí es donde empezó realmente su vocación como pintor, abandonando todo por su pasión a la pintura.

Empezó a experimentar la realización de sus primeras obras en abstracción, teniendo como referencia a artistas, como Miró, Picasso, Chillida, Miquel Barceló y como no Tápies.

A temprana edad, ya realizaba dibujos y pinturas, basados en marinas, y barcos cosas que le apasionaban. Desde entonces no ha parado de pintar y exponer. Muchas de sus obras están realizadas en acrílico, combina distintas técnicas y texturas.

Enrique Cruz Calonge, un Artista con mayúsculas que emerge en este maremágnum de las Artes Contemporáneas.

martes, noviembre 25, 2008

Presentación de Francisca Aguirre



CARTA A UNA POETA CANTORA

Hoy me vas a permitir, Francisca Aguirre, que te tu tutee, como sólo se tutea en poesía, desde dentro, desde el rincón donde los niños se esconden a contarse los secretos. Hoy me vas a permitir querida Paca, Paca como mi abuela, que te presente uno de mis plurales yo, el que nació tras leer tu poesía. Porque podría hablar de tu vida, decir que naciste en Alicante, que fuiste niña de la guerra que te arrancaron a tu padre, como a tantas niñas, como mi madre, que edificaron el templo de la vida sin uno de sus pilares, buscando entre los escombros del recuerdo algún tesoro con que calzar su existencia, conchas del mar, caracolas, alguna partitura, el caballete de un lienzo o tazas de café apiladas en las que bebiste en compañía de un amigo o de un maestro. Podría también hablar de tu obra; de Ítaca, Los trescientos escalones, La otra música, Ensayo general, Pavana del desasosiego y de Los maestros Cantores y podría hablar también de tus premios: Leopoldo Panero, Ciudad de Irún, Esquío y María Isabel Fernández Simal, podría hacerlo, pero ya es tarde, no soy la misma que antes de leerte. Querida Paca, es mucha la distancia cronológica que nos separa y sin embargo, me parece haber vivido tu misma infancia, no la de la guerra sino la de Alicia del espejo, la niña que siempre será todas las niñas que juegan solas en una isla bajo la mesa o en un rincón apartado, cuando las tardes son interminables y se oye cantar a los pájaros y se contempla la lluvia en los cristales y hay domingos silenciosos en que dibujamos paisajes que no existen o leemos los libros que los mayores nos trajeron del rastro y buscamos palabras en el diccionario para nombrar de nuevo el universo, porque convendría reinventarlo de nuevo todo, reinventar la gramática y la historia, reconstruir la geografía… y desde ahí, desde la desnudez que da la luz, empezar de nuevo esta mentira, ya me lo dices tú, Paca, ya me lo dijo Alicia. Y Alicia nos persigue con su espejo y en cuanto nos descuidamos nos lo pone frente a la cara, como una niña insistente que no quiere ser ignorada, y nos recuerda que en el fondo, muy al fondo del espejo siempre veremos la misma cara, la inocente cara de niña asustada que pide socorro mientras intenta pasar al otro lado del espejo la pierna ya no vestida con calcetín de hilo y zapato de hebilla, sino con medias de cristal y tacón afilado. Querida Paca, permíteme esta presentación epistolar, pero es que me llevaste a tu isla, a tu Ítaca amada y no quiero regresar por el momento, por eso te escribo esta carta. He visto el telar de Penélope, se conserva como nuevo, lo he tocado y te lo tomo prestado. Ando tejiendo y destejiendo los hilos de mi historia, a la espera de algo, de algo que siempre llega. Qué fácil es destejer en una tarde todo el tapiz de nuestra vida y qué difícil volver a tejerlo de memoria ¿verdad Paca poeta? con los hilos cada vez más cortos y deformados por los nudos, hilos cada vez más desteñidos por el sol, el salitre y la brisa, formando un tejido tan imposible como el tiempo, tú lo sabes, te lo has dicho a ti misma. Porque la vida es un tejer y destejer, un subir y bajar los escalones, los trescientos escalones que tu padre pintó para que subir y bajar te fuera más agradable. La vida es un caminar y desandar lo caminado, porque la vida es un crecer y descrecer al mismo tiempo, regresar a nuestras infancias, porque la vida es el camino de Machado, recorriéndolo, como hizo Alberto Caeiro, tranquilos, plácidos, teniendo a los niños como maestros nuestros y con los ojos llenos de naturaleza. Tú lo has entendido. Qué sola se está en la isla, qué pocas visitas con quien compartir una taza de café, sólo los arrojados por la marea, los que no tienen pañuelo y quieren tejerlo en el telar creyendo que servirá para secar sus lágrimas, pero sus lágrimas son como el mar y cada vez queda menos hilo, menos fuerza en las manos y muchos no lo soportan, están cansados, no se acostumbran y huyen. Nos quedamos solas, solas con los que en silencio quieren acompañarnos, solas, infinitamente solas, como el mar que contemplamos, el mar de anillos que nos oprime como el cuello de la mujer jirafa. Y mientras tanto, aquí, donde lo único posible es seguir, seguir tranquilamente, mirar salir el sol y ver caer la lluvia y ver ensimismados cómo cuaja la luna unas flores extrañas. Porque la luna bien sabe que todo es mentira, que el amor es un invento, te lo dijo Unamuno, tu maestro, y tú indignada protestaste “Mi querido maestro, no es posible, semejante dolor por un invento. Tanta desolación, tanta amargura, tanta nolstalgia y tanto desconsuelo por algo que tan sólo es un invento, una ficción, un sueño, un espejismo”. Cuánto entre todos nos aprendemos, Rosalía, Santa Teresa, Storni, Borges, Machado y Vallejo, Rubén, Carrol, Bécquer, Neruda, Kafka, Manrique y Garcilaso y tantos otros anónimos a los que juntas agradecemos su existencia en nuestra escasa vida. A ellos y los dioses mitológicos, nuestros sabios dioses y mitos devorados por los buitres o castigados a subir infinitamente una roca por una ladera tan empedrada y empinada como la vida. Y en mi humilde homenaje, a ti, Paca cantora, que del amor aprendiste su música, que entendiste todas las partituras, las de la otra música, la música depredadora que penetra en los rincones de nuestro incierto corazón y los despoja de cuanto fue riqueza, la música del fondo, que sólo se escucha con un traje de buzo que nos desciende al fondo del abismo, la música impostora, que miente como miente la tarde, como miente la vida, …Música delincuente que todo lo trastocas. la música de los inocentes que nunca suena si no es dentro de alguna cavidad profunda y que sólo oyen aquéllos que llevan una herida en cada ojo. Gracias por enseñarme que tras estas tortuosas melodías sonará un moderato, cada vez más despacio y seremos para siempre los que miran, cada vez más despacio, tarareando, indiferentes, educados y viejos hasta que sólo suene nuestro propio réquiem. Y la música amansará también mis fieras y yo también me construiré un invernadero, una reserva natural donde proteger al mundo de mis peligrosas fieras, que también me arañan, para que nadie me acuse de homicidio, aunque sea involuntario y pueda seguir alimentando a los monstruos en mi pequeña tienda de los horrores, cantándoles nanas de amor para que no me coman el alma.. Y aprenderé del canto de la Troyana, y cada día será un ensayo general, cuya función tan solo será una vez representada; en la última función de mi vida. Porque lo que importa es el ensayo, con sus tropiezos, confusiones y desgarros, con su quedarse en blanco, las meteduras de pata, lo improvisado, ensayar el amor aunque duela el deseo, no poder tocar al amado y que nos hagan una herida mortal al separarnos, Y que no seamos siempre sólo actores, figurantes o el coro en el escenario, sino también espectadores de nosotros mismos, desdoblados, mirándonos desde el patio de butacas, a través del espejo o desde una ventana mojada por la lluvia. Y ya entre actos tomaremos una taza de café para hablar de poesía o tan sólo para pasar un buen rato.
Beatriz Russo, 2003

domingo, noviembre 16, 2008

Exposición de Enrique Cruz-Calonge en la Feria de Arte Independiente de Madrid FAIM


Queridos amigos,

os recomiendo la exposición de Enrique Cruz-Calonge, en la Feria de Arte Independiente de Madrid FAIM 2008, 9ª Edición , donde expondrá varias de sus cuadros, cuyo título A P R E N D I Z A J E, es un resumen de los últimos ciclos , agonía, sufrimiento, esperanza y raíces.
FAIM es una feria de Arte para creadores independientes que se celebrará del 21 al 24 de noviembre en el Palacio de Congresos de la Castellana, con una alta calidad de artistas. Este año contará con Víctor Ochoa, obras de Tapies, José María Iturralde, Nam June Paik, Antonio Saura, y se espera asistencia de galeristas, coleccionistas y gran afluencia de público. China será el país invitado con la participación de artistas emergentes y consagrados QIN QI, JIAN ZHI, ZHAO NENGZHI,
Es una feria apoyada por el ministerio de cultura, comunidad de Madrid y Ayuntamiento.
FAIM supone un viaje por el interior de la creación artística. En definitiva, un espacio de encuentro entre el artista y su público.
Invitación para ARTE FAIM pinchando en http://www.artefaim.net/

Sala de Exposiciones Virtual de Enrique Cruz-Calonge


sábado, noviembre 15, 2008

Presentación de Alexandra Domínguez

ALGUNAS COSAS DE ALEXANDRA DOMÍNGUEZ PARA NO OLVIDAR


En una ocasión el poeta mexicano José Emilio Pacheco intentó responder a la eterna pregunta de qué es poesía y dijo que la poesía es la sombra de la memoria. Yo llevo mucho tiempo intentando encontrar una definición, pero no llego nada más que a aproximaciones e incoherencias. Por eso he decidido quedarme a la sombra de esa memoria o de ese árbol tan difícil de clasificar y seguir contemplando cómo le siguen naciendo ramas y hojas, y flores y frutos, sin preguntarme por quién creó al árbol, sino por quiénes lo riegan, lo podan y lo custodian.
Y me ocurre que a veces, pocas veces, me encuentro con algún jardinero de esa memoria, alguien que como Alexandra, no se pone guantes de goma, sino que toca los tallos sin temerle a sus espinas y se pincha los dedos, sin miedo a quedar eternamente dormida. Porque para oler la flor hay que acercársela a la nariz y eso es lo que hace Alexandra con el arte, la música, el ser humano y la poesía; lo agarra con la mano, cierra el puño y lo eleva hacia su pituitaria, inhala su aroma y lo guarda en el perfumero de su voz y su conciencia.
Yo tuve la suerte de conocerla un día en una cena de invierno bajo la sombra de un árbol cubierto de flores raras, en el estricto sentido de lo extraordinario, y ella, en vez de hacerme flor de temporada o de plástico, me acogió con sus dos manos generosas y me sonrió con esos ojos con conciencia de ojos que han aprendido el difícil oficio de saber mirar y me habló con esos oídos con conciencia de oídos que han descubierto el misterio de la comunicación. Y después se fueron sucediendo las estaciones con sus ventanas de lluvia, vaho y huellas de manos amistosas hasta hoy en que me encuentro aquí sentada a la mesa de un ser humano, poeta y pintora que puso en mi memoria humana, poética y pictórica cosas de ella para nunca olvidar.
Alexandra habla de la invisibilidad como los enamorados hablan de su primer beso, del primer roce de labios que se hacen invisibles, en ese instante en el que dejan de ser labios para convertirse en beso. Y esa invisibilidad que habita en lo intangible de un poema es donde veo a la poeta que nos enseña y lo afirma, que lo que se ve, se ve aunque uno sea ciego. La realidad ya no es una secuencia de verbo e imagen, sino un aleph de universos entrelazados donde residen la imaginación y la fe en lo invisible. Un lugar que no sólo se transita, sino que se mimetiza con el alma para seguir siendo adentro y afuera. Porque las estrellas no sólo están en el cielo para contemplarlas. Las estrellas, decía Mestre, son para quien las trabaja, y trabajarlas no sólo es cuestión de cincel sino de espíritu. Y el espíritu está en la casa de los habitantes invisibles. Tú eres ese habitante invisible, Alexandra, y como todo lo invisible todo lo abarcas. Como los sueños que no temen a los juicios y se manifiestan sin importarles que alguien les convierta en conejo de mago o romero en manos de una cíngara. Tú sueñas porque sabes estar y sobre todo, sabes ser, en esta casa de huéspedes a la que llamas poesía. Y saber ser no es un misterio para los que han escuchado el canto de un colibrí y saben que mueren envenenados bajo las buganvillas.
Tú has conquistado el aire para que hablemos de lo insignificante, para que el sueño sea un sueño para el sueño y un motivo para dormir sentados escuchando el eco de los relámpagos sin miedo a la fulminación.
Detrás de lo terrible está también lo bello, como el carbón pereciendo entre las llamas para no dejar morirse de frío al indigente. Y detrás de lo terrible de este mundo estás tú, Alexandra, que te deshaces en voces para que la belleza tampoco se muera de frío.


La verdad está en los otros, tú lo sabes bien que eres la voyeur de las ánimas desapercibidas. Y yo, que he aprendido que la verdad es viento en la arena, vibración en el pasamanos de una escalera mecánica, zambullido de los cantos rodados en la planicie de un estanque bordeado por niños de campo. La verdad es el instante en que te detienes a hacer pompas de humo con tu cigarrillo Dunhill después de haber aspirado el bosque de Rimbaud o de haberle cepillado el cabello a la bella Emily Dickinson con un cepillo de plumas de ave transparente.
Así es como te veo, querida Alexandra, como un ángel sobrevolando Berlín, lugar que se me ocurre porque ya se le ocurrió a Wenders y esto es algo también para no olvidar. Un ángel sobrevolando Berlín, pero sin querer dejar de ser ángel, porque no te hace falta dejar de estar en el cielo contemplando para seguir en el cielo contemplando, acariciando los harapos del mendigo o las lentejuelas de un percebe que quiere ser más hermoso; asida a la rama de un sombrero de paja para convencer a las aves de que el hombre que las espanta es inofensivo; sosteniendo tus pinceles con un peto vaquero para apuntar al lienzo sin sospechar que hacía rato que el lienzo se había rendido a tus pies; escuchando jazz en el Central sin saber que alguien soñaría esa noche contigo, imaginándote parisina o dama de un cuento de Dickens; regañándole a la noche por durar menos de la cuenta o siguiendo con tus labios insonoros el poema recitándose solo en el acordeón del poeta; y aunque pueda parecer cursi, que a veces me da por serlo, también te veo yendo hacia tus diecisiete pasando desapercibida, porque el tiempo detiene su reloj cuando encuentra una sonrisa que torna dichoso el corazón de los hombres y llena sus bolsillos con algo parecido a la esperanza. Y es así es como te veo, querida Alexandra, como una poeta que escribe versos para llevar en el corazón y en el bolsillo.
Beatriz Russo

miércoles, noviembre 12, 2008

Alexandra Domínguez en el Ateneo de Madrid

Queridos amigos,
tengo el placer de invitaros a la lectura de poemas de la poeta y pintora Alexandra Domínguez.
Día: viernes 14 de noviembre
Hora: 22.30
Lugar: Ateneo de Madrid, calle Prado, 21
En los viernes de la Cacharrería, dirigidos por Miguel Losada.
Presentada por mí, Beatriz Russo.

Os recomiendo que visitéis su página Web:

http://www.alexcaroldom.com/

Os fascinará.

viernes, noviembre 07, 2008

Exposición taurina de Enrique Cruz Calonge


Exposición de Pintura Taurina en Vera (Almería), organizado por el Ayuntamiento de Vera, Club Taurino Veratense, La Terraza Carmona, en la Sala de Exposiciones de Eva Galera.

Del 17 al 31 de Noviembre.
Estarán presentes varios pintores taurinos entre ellos el pintor taurino hiperrealista Paco Sanz, Maeso, la pintura de Jerónimo Muñoz, la fotografía de Tamayo y Miguel García Rubio, acompañados de la poesía de Beatriz Russo y la obra taurina y contemporánea de Enrique Cruz-Calonge
.

http://exposiciontaurinailusiones.blogspot.com/

Espero que podáis ir y disfrutarla.






miércoles, noviembre 05, 2008

Sombra a sombra de Santiago Gómez Valverde

Otro recital para el jueves de otro amigo poeta. Copio nota:

El próximo jueves, día seis de noviembre, a las 20 h., en la Fundación Centro de Poesía José Hierro ( C/ José Hierro nº7. Sector III. Metro Conservatorio. Getafe.), dentro del ciclo ‘Panorama literario’, tendrá lugar la lectura del poemario ‘Sombra a Sombra’, de Santiago Gómez Valverde (Ediciones Vitruvio). Dicho acto será prologado por el poeta José Cereijo.

Disfrutadlo.


martes, noviembre 04, 2008

Luis Luna en La Casa del libro


Queridos amigos,
os recomiendo este recital de Luis Luna.
Pinchad en la invitación para más detalles.
Disfrutadlo.



lunes, noviembre 03, 2008

ENCUENTRO LUSO-ESPAÑOL DE POESÍA

Queridos amigos,
os recomiendo este encuentro de poesía en la Biblioteca Nacional.
Para más detalles, pinchad en la invitación.

Espero que lo disfrutéis.

sábado, noviembre 01, 2008

Homenaje a Gloria Fuertes

jueves, octubre 30, 2008

Homenaje al poeta brasileño Lêdo Ivo en Morelia


Mi querido Lêdo arropadito por algunos poetas del mundo latino en Morelia.
España, Portugal, Cuba, Colombia, México, Costa Rica, República Dominicana, Nicaragua, Perú, Chile, Uruguay, Italia, Francia, Holanda, Rumanía, Canadá, Luxemburgo.... Todos con él.
Recomiendo profusamente la lectura de este maestro del verso.


Un abrazo.

miércoles, octubre 29, 2008

Homenaje a Azcona en Verines




TRAVELLING EN EL HOGAR DE LA PALABRA Y LA MEMORIA
(En homenaje a Rafael Azcona)

Decía el poeta Luís Rosales que vivir es ver volver. El tiempo pasa; las cosas que quisimos son caedizas, fugitivas; se van. Y esto es morir: borrarse de sí mismo, borrarse dentro de sí mismo y sentir que se nos van desvaneciendo, que se nos van secando, poco a poco, aquellas cosas que nos hacen el alma, aquellos seres a los que hemos amado un día y a los cuales debemos lo que somos. Pero vivir es ver volver. Es justo y necesario conservar los afectos como eran y los recuerdos como serán y atar los unos a los otros en una misma ley de permanencia; es justo y necesario saber que todo cuanto ha sido, todo cuanto ha temblado dentro de nosotros; está aún como diciéndose de nuevo en nuestra vida y en la vida.

Me he sentado frente al televisor como aguardando la nieve anunciada tras los cristales de una ventana por la que espero la nostalgia blanca de mi infancia. La nostalgia me la traería la nieve, si ahora nevara. Pero he encendido el televisor no para ver nieve, aún es verano y mi televisión no está estropeada, sino para ver volver. Y he vuelto para hacerle otro nudo a la memoria de mis abuelos y de mis padres con las manos que me prestas tú, Rafael, y los magos de la escena que te acompañan, y se me ha hecho un nudo en la garganta. He vuelto temblando de humana desde aquel primer pisito. He temblado de melancolía y resurrección. He temblado al ver a mis abuelos y a mis jóvenes padres buscándose la vida entre los escombros en los que se había quedado la España de posguerra para comprarse ese pisito y casarse y parirnos a mí y a mi hermana. Porque yo nací después de todo esto, llegué con la mesa puesta en una casa con techo y bañera y calefacción central. Llegué después, a un hogar donde ya no había huéspedes y se comía carne y no sólo lentejas y se levantaba la mano derecha no para cantar cara al sol sino para señalar a las estrellas. Yo nací después, pero no me olvido de mi casa paterna, no la casa de ladrillo y tierra, sino la otra, la que siempre está encendida; la de los afectos y la conciencia.

He recorrido las estancias de esta casa en herencia conversando con los testigos de una estampa de hambre y miseria y me he visto a mí misma en otra suerte de azar que me pudo haber hecho nacer antes y no en los setenta. Y he sido mis padres desde mi sofá blanco mirando mi televisión de plasma con un gesto anacrónico de sorpresa. Azcona me enseña su pisito, como el guía del Hermitage seguía explicando los cuadros en un museo desvencijado como si aún estuvieran presentes, y yo los veía como si nunca hubieran abandonado esas paredes. Así comenzaba la vistita en una casa llena de habitaciones, como las habitaciones que hay en el alma de un poeta. Entonces he visto que ahora en mis estancias hay mucho acumulado de antes, porque la palabra del alma es la memoria, decía Rosales. Y en esta memoria acumulada estás tú, que me tendiste la mano de mi realidad más remota, pasándome el testigo de una existencia fortuita. Porque tal y como eran las cosas, dar la vida fue una hazaña heroica para muchos padres.

Sigo sentada en mi sofá blanco, frente a la misma televisión de plasma, pero ya no estoy donde estaba antes, pese a seguir en el mismo sitio. En la casa de Rafael, sencilla y austera, las bombillas no se funden nunca, pero los braseros siguen siendo de carbón y las camas se calientan aún con piedras incandescentes. Alguien tiene que ir a buscar el carbón que alarga las sobremesas. Alguien tiene que poner las piedras sobre el fuego para que no sigamos durmiendo congelados. El frío de la conciencia convierte en bandeja de avión a una mesa y en ataúd a una cama. Tú te llenaste las manos de carbón y piedras. Tú haces de la mesa una cama y de la cama una mesa. Tú no estarás nunca solo porque has dejado palabras en todos los corazones que ahora te sienten. Porque la palabra es la memoria y quien ahora te piensa te regresa.

La casa que ahora me muestras tiene afiches del ladrón de bicicletas, fotografías de Ramón Masats, versos hernandianos tendidos en una cuerda, vestigios de la quimera de oro, entre otras cosas. También veo curas. ¡Cuántos curas había en escena, cuántos guardia civiles, cuánta burguesía, cuánta suciedad, cuánta miseria! ¡cuántos silencios corruptos! ¡cuánta castidad con trastienda!

Ahora me siento fuera de escena, como si mirara a través de una pecera sin haber aprendido aún el lenguaje de los peces. Pero tú me vuelves a agarrar la mano y yo veo Irak, y veo La Habana o cualquier pueblo reprimido a tan sólo unas horas de avión de mi casa. Todo es igual, ni siquiera nos salvó el color.
Me voy un momento al baño, o quizás me quede para siempre. Quiero ser una anacoreta. Mi cama, la bañera, el bidé la cuna del hijo que nunca tuve, la ducha de mano un teléfono para conversar con el agua, el lavabo un lugar para no tener las manos nunca sucias y el espejo para no perder mi rostro de vista y poder reconocerme cuando todo importe lo que tiene que importar. Mandaré mensajes en una botella al dios que la encuentre primero para que deje encendida una luz de emergencia en los barrios marginados y encienda más hogueras en las noches de San Juan. No. Mejor regreso a mi sofá blanco, aunque se cuelen los mensajes enlatados que lanzan las emisoras de ahora tirando de su propia cadena.

- ¿Dónde me llevas ahora? ¿Qué dios puso a ese verdugo en esta casa? ¿Quién confeccionó esa capucha que ahora veo colgada del pomo de la puerta?
Los mismos que ahora visten de saldos las cabelleras de los que han renunciado a llevar sombreros de plumas y desnudan sus cabezas para que el sol les de un poco de esperanza. Tampoco ahora hay elección, los talentos se emparedan en las viviendas. Las paredes esconden los cadáveres de la ilusión ejecutada llorando de nostalgia a través del gotelet. Abogados en las gasolineras, actores en los supermercados, médicos reponiendo latas en las tiendas. El verdugo de ahora es el mismo de ayer y el mismo de mañana. Nacer perro de raza es una buena opción para dormir caliente y comer sentado a la mesa del Señor. Vivir hombre es cuestión de estrategia.

Decía Gómez de la Serna que los que van al cine se alimentan de fantasmas pasados por la luz. Yo veo esa luz que ahora me hace fantasma porque yo aún no existo. Yo soy el testigo futuro de esa esperanza que habitaba en los rostros que sueñan un cambio de suerte. Sí, ha habido un cambio de suerte para algunos míseros, pero aún hay otros como tú, Plácido, recorriéndose las calles en busca de un pellizco más para acabar el mes. Yo soy el testigo futuro de esa esperanza, repito, mientras Rafael me agarra de nuevo la mano y me conduce al comedor. Hay un banquete dionisiaco sobre la mesa.

-- Aquí no se pasa hambre -- me dices -- aquí se pasa desidia. Porque el hambre mata a la desidia y la desidia mata al hambre. Es cuestión de turnos.
-- Pues yo siempre tengo hambre, te digo.
-- Entonces no morirás de desidia – me respondes mientras te comes unos huevos fritos con chorizo. Y ahora vámonos antes de que me suba el colesterol -- añades.


Ahora estoy en el pasillo de tu casa. Subida en una grúa doy un paseo en travelling, como una paralítica que quiere tomar el sol en otoño o un ancianito al que le regalan un cochecito para no caminar tan lento y alargar la vereda que le ha de llevar hacia la línea de meta. Veo la vejez de cerca. Siempre creí que estaba lejos, pero se acerca, con este travelling que me aproxima al rostro arrugado de vida y resignación. La senectud abandonada en la cuneta, la experiencia cruda y molesta arremete contra la siguiente generación. Yo adoro ese rostro tierno y sereno y lo envidio. Envidio sus caprichos y su terquedad mundana. No es absurdo fingirse un paralítico en una ciudad donde nadie cede el paso al caminante. No es absurdo decidir no caminar con las piernas para vencerle el miedo a los tropiezos. No es absurdo salirse de la cuneta y no permanecer en la misma escena de siempre como un aparador heredado al que no se le encuentra ubicación.

Pero, basta ya, te digo, llévame ahora a ver la Corte del Faraón. Quiero ver que el esperpento se repite como el viaje en una carroza de actores de plomo candente conducida por Francisco Nieva transitando la calle del pez llena de espejos cóncavos que alargan la estatura de los enanos y engorda el pecho de los comisarios y los curas en la farsa de la calamidad.

Y ahora que se ha hecho de noche, llévame a la habitación de las luces. Llévame donde duermen los niños de la disputa, soñando el nombre de sus madres cuando la noche no les sirve para arroparles con la manta y darles un beso en la frente, sino para esconderse en la almohada que atesora su infancia. Llévame donde el deseo se insinúe tras un biombo, simulando sombras chinescas que se esfuman con la lámpara durmiente.

Está amaneciendo. Veo el bosque a través de la ventana. Yo sueño con un amanecer en ese bosque, refugio de la piel de los que no se sienten iguales e intento encontrarle una explicación a la ceguera que impide convivir en paz en medio de tanta belleza. El bosque está siempre animado, en el bosque todas las épocas son bellas, porque en el bosque los árboles no se hacen la guerra
Me agarras de nuevo la mano y me pides que cierre los ojos. Ahora estoy en la habitación de un poeta. Podría encontrarme a Robert Walser, pero me has traído a la biblioteca del viejo profesor que caza mariposas para verles la lengua. Te miro. Tú me miras desde el quicio de la puerta:

-- Los libros son como un hogar. En los libros podemos refugiar nuestros sueños para que no se mueran de frío – me dices.
-- Rafael, tú siempre fuiste un poeta. Un poeta en la belleza y la conciencia.

Ahora veo de cerca a Don Gregorio sentado en su silla, que también es La silla de Fernando. Tiene La isla del tesoro en la mano y pienso que los dos sois ahora para mí un tesoro; un tesoro en mi isla, allí donde escondo el ajuar del sueño y la vida, siempre con el temor a los piratas que quieran saquear mi alma con cañones apuntando a mi conciencia. Yo tampoco estoy a salvo de perder esa conciencia. Pero miro tú rostro ahora, querido profesor, y te pido que me ayudes a salvarme de convertir a las mariposas en piedras.

El sol no ha retrasado su salida y te reclama. Porque tú siempre miraste al sol a la cara, a su cara verdadera, esperando su llamada. Sé que tienes que marcharte ahora y no un minuto más tarde. Dejas tu casa abierta de par en par; el hogar de las estancias de lo humano, la conciencia y la nostalgia. Me despido de ti viéndote ascender hacia la luz, mirando al sol de frente, con un girar de voz que sigue el eco de tu despedida en un jardín donde los girasoles, mis girasoles, ya nunca se quedarán ciegos.
Beatriz Russo

miércoles, octubre 22, 2008

Presentación del Perfecto dejado de Sebastián Fiorilli

Queridos amigos,
os recomiendo la presentación del último poemario del poeta Sebastián Fiorilli, El perfecto dejado, publicado por la Editorial Mar Futura.
Presentado por el poeta Julio Espino Noval.
Lugar: Ateneo de Madrid
C/ Prado, 21
Día: viernes, 24 de octubre
Hora: 22.30
Para más detalle, pinchad en la foto.

Espero que lo disfrutéis.



domingo, octubre 19, 2008

Crítica de La prisión delicada en ABCD


Alucinógena voz

Libros Por Luis García Jambrina


La prisión delicada es el segundo poemario publicado por Beatriz Russo (Madrid, 1971), que se dio a conocer con el titulado En la salud y en la enfermedad (2004). Se trata de un poema extenso, un canto continuado en el que los versos que aparecen al principio («Ésta es mi prisión delicada. / No me salvéis. / Aquí yacerá la que pudo haber sido Ophelia. / Inventadme un epitafio que se oculte bajo el musgo. / Que nadie incinere mi cuerpo. / Tengo algo que evocar») se repiten -con alguna variante- a lo largo del mismo, lo que le da unidad y una intensidad creciente. Nos encontramos ante una exaltación de la poesía y del arte y ante un homenaje a las tres mujeres que figuran como dedicatarias del libro: Lizzie Siddal, Fanny Cornforth y Jane Morris, esposa y amantes del pintor y poeta Dante Gabriel Rossetti; musas y modelos de la Hermandad Prerrafaelita.

Son muchas, en efecto, las alusiones a estas musas de origen humilde y a algunos de los cuadros para los que posaron, en una época, la victoriana, en la que ser modelo de artista era algo casi tan bajo como ser prostituta (de hecho, Fanny lo había sido). Naturalmente, la autora trasciende lo anecdótico y lo culturalista para convertirlas en símbolos de la condición femenina y de su papel en el arte. En este sentido, destaca la figura fascinante y trágica de Lizzie Siddal -la «Ophelia» del famoso cuadro de Millais y la «Beata Beatrix» de Rossetti-, que se suicidó con una sobredosis de láudano, dejando inédita una colección de poemas. «¿A quién le importa la lengua de los muertos? / ¿A quién, la alucinógena voz que se pronuncia entre los versos de Lizzie Siddal?», se pregunta un yo lírico femenino en el que convergen diferentes máscaras y, en especial, la de la propia Siddal.

El adjetivo alucinógena le conviene también a la voz de Beatriz Russo. A este respecto, cabe señalar que, a través del lenguaje, ésta logra producir una visión alucinada y, por lo tanto, sorprendente y nueva de las cosas. De ahí su tono visionario, onírico, irracional y, en ocasiones, surreal. La suya es, además, una poesía de largo aliento, torrencial, envolvente y expansiva; escrita, por lo general, en extensos versículos y organizada en torno a una serie de recurrencias de todo tipo. Su estructura es, a la vez, cíclica y progresiva. Pero, sin duda, lo más destacado es su carácter vigoroso y exaltado, de una gran fuerza rítmica e imaginativa. He aquí, pues, la obra madura de una autora que, según ha confesado, accedió no hace mucho a la poesía, tras un período de encierro que, al final, resultó deslumbrante y revelador.


http://www.abc.es/abcd/noticia.asp?id=10529&sec=32

miércoles, octubre 01, 2008

El valor de los derechos de autor

Pinchad en la imagen para ampliar carta.



martes, septiembre 23, 2008

Recital en el Círculo de Bellas Artes

Queridos amigos,
os invito a mi próximo recital de poesía en el Círculo de Bellas Artes.
Leeré poemas de mi último poemario, La prisión delicada, publicado por Calambur editorial.
La presentación correrá a cargo de la poeta y artista plástica Alexandra Domínguez.
C/ Alcalá 42. Madrid.
Día 2 de octubre a las 20.00.
Os espero.

jueves, septiembre 18, 2008

CARTA DE AMOR DE SILVIA COMES

Aquí os pongo el videoclip de mi querida Silvia.
Esto es arte y belleza.
Pertenece a su disco FARO.


lunes, septiembre 15, 2008

Recital-Concierto

Queridos amigos,
os recomiendo el Recital - Concierto de Cecilia Quílez con Joan Valent y Suso Sáiz. Presentado por la poeta y dramaturga Ana Martín-Puigpelat.
Para detalles, pulsad en la invitación.

Cecilia leerá poemas de su último libro, publicado en Calambur El cuarto día. Os copio reseña aparecida en ABCD de las letras, escrita por Jambrina:

El cuarto día es el tercer libro de poemas de Cecilia Quílez (Algeciras, Cádiz, 1965), que con anterioridad había publicado La posada del dragón (2002) y Un mal ácido (2006, mención especial del Premio Francisco de Quevedo). Su reciente poemario conecta, de algún modo, con el anterior y a la vez inaugura un nuevo ciclo en su trayectoria. Se trata de un libro unitario cuyos poemas giran precisamente en torno a la idea de la resurrección, el tiempo cíclico o el renacimiento; asimismo, presenta una cuidada estructura, con un poema prólogo, tres partes o secciones («Columna de peces», «El orden de las cosas» y «Propósito de enmienda») y un epílogo, donde se hace explícito el sentido del título: «El cuarto día es el primero / después de mi resurrección. // Cantan ya los apóstoles». No son estas las únicas referencias al imaginario cristiano; en la tercera sección, por ejemplo, hay un texto titulado «Cuatro misterios y una ofrenda».

En su conjunto, estos poemas plantean una original indagación existencial, la búsqueda de un nuevo sujeto femenino, lo que implica también un cuestionamiento y una reinvención de los sentimientos («Cuántas veces cuántas tendré que decirte / que esta forma tuya de querer me está matando», leemos en «Amor letal»), así como una concepción distinta del tiempo. En el poema titulado «La invención del tiempo», vemos cómo el desajuste temporal va ligado a la propia disolución del yo: «Mi reloj no se acompasa, / va dos vidas retrasadas / y una muerte por delante. / (?) / Pasado mañana se ha quedado / leyendo los posos del futuro, / y ayer ocurrió que yo estaba / en cualquier parte. / O puede que todo esto no sea nada / porque yo ya me haya ido».

Todo ello, además, guarda una gran coherencia con su poética, expuesta de forma fragmentaria en algunos versos del libro: «Destrozas las palabras porque no las conoces. / La insuficiencia ha hecho de ti un molesto antecedente. / También es poesía lo que no consta: Reinventemos el desorden», nos dice en el titulado «Regresar desde el agua».

En lo expresivo, destacan la ironía, el irracionalismo, las imágenes visionarias («un camposanto de pájaros resucitados»), el ritmo fluido y la variedad de tonos y registros. En ocasiones, los poemas tienen un aire sentencioso; en otras, más bien onírico; en los textos más breves -algunos de ellos cercanos al haiku-, lo más relevante es su capacidad de sugerencia y el intento de fijar el instante. El resultado es un libro maduro y distinto.

Espero que lo disfrutéis.

miércoles, septiembre 10, 2008

Exposición pospuesta

Queridos amigos,
la exposición de Enrique Cruz queda pospuesta por problemas climatológicos.
Os informaré de la nueva fecha.

B.R.

martes, septiembre 02, 2008

EXPOSICIÓN DE PINTURA DE ENRIQUE CRUZ EN EL HIPÓDROMO



Queridos amigos,
Enrique Cruz-Calonge tiene el placer de invitaros a su exposición de pintura titulada Ojos de luz. La cita será el viernes 12 de septiembre en La Terraza del Hipódromo de Madrid a partir de las 23.00 horas. Se expondrán 50 cuadros y 25 trajes pintados. Las Bodegas Castiblanque ofrecerá una degustación de sus vinos.
Invitación arriba.
Os esperamos.
Beatriz Russo

lunes, agosto 18, 2008

Cartas consulares de Miguel Ángel Muñoz Sanjuán

Hace tiempo que quiero recomendaros este libro de poesía de mi querido amigo Miguel Ángel Muñoz publicado en la editorial Calambur (no por eso lo recomiendo, es fascinante, aún me sigue estremeciendo). Os incluyo una reseña aparecida en el ABCD de las letras, escrita por Jambrina. Espero que os anime a leerlo.



Entre la duda y la esperanza. No hace mucho, teníamos la oportunidad de leer unos textos en prosa de Miguel Ángel Muñoz Sanjuán (Madrid, 1961) incluidos en el último libro de Juan Carlos Mestre, El universo está en la noche (2006); eran comentarios de un poeta sobre un poeta afín en los que demostraba estar familiarizado con los relatos míticos y legendarios y las literaturas ancestrales.
Tras la publicación de Una extraña tormenta (1992) y Las fronteras (2001), nos ofrece ahora su tercer poemario, Cartas consulares. La epístola en verso, como es sabido, es un género poético que ha gozado de una gran tradición en la literatura occidental, desde los grandes maestros, Horacio y Ovidio, pasando por Petrarca y algunos grandes poetas áureosespañoles, hasta llegar al chileno Gonzalo Rojas, por poner un ejemplo reciente y no ajeno a Muñoz Sanjuán. Las Cartas consulares están llenas de referencias y resonancias clásicas, pero, a la vez, están escritas en un lenguaje moderno y visionario. Como las de Ovidio, también éstas son cartas de un desterrado («Gracias por acogerme como se abraza a un desterrado»;
«consciente soy de mi condición de extranjero en esta tierra»), de un «extraño en tránsito», de un viajero, como el héroe Jasón, condenado a vagar por el espacio y por el tiempo y a separarse de los suyos («Primera carta consular o parlamento sobre Jasón»). De hecho, estas diecisiete epístolas conforman el relato mítico de un alma errante y en pena que quiere recordar y ser recordada, reconocerse y ser reconocida por su familia, antes de despedirse definitivamente del mundo: «Esta es la historia que habita mi existencia;así da comienzo el silencio,y solamente él lo sabe, pues cada corazón teje su propia leyenda y describe sus desconocidas cartas topográficas». Se trata, pues, de rememorar a través de la escritura, dado que la memoria es una carta póstuma que, desde el pasado, nos envían nuestros antepasados, para que no los olvidemos, y así no morir del todo («pues un padre nunca reside en una tumba, / su lugar son
los telares del pasado»); también para que podamos recobrar nuestra propia identidad («Si un hombre halla los restos de su propia tumba, / y en ellos no sabe reconocer los huesos de su padre. / Si de esa arcilla se es y en ella no se desea estar, / quién es el que fui y el que ahora me siento…»). Se trata, en cualquier caso, de «retornar», no de volver, puesto que retornar es «ser de nuevo el que fuimos» en la memoria y en la vida de los otros. Y así ha de ser, de generación en generación:«Los muertos hablan antes de morir.Pronuncian palabras como las que mi padre dijo,como las que yo también un día pronunciaré».Los últimos versos del libro resultan, en este sentido, muy reveladores:«Aquel hombre regresó diez días después de muertopara volver a mirarlo,y su nieto lo sabe».Así pues, no es extraño que, en estas cartas, se mezclen y se superpongan el pasado y el presente, la vigilia y el sueño, la realidad y el mito, la historia y la leyenda, y, por supuesto, la vida y la muerte; de hecho, en buena medida, podría decirse que son cartas de ultratumba («A la muerte hay que hablarle con sus palabras. / Mas si alguien me pregunta: qué palabras son esas, yo le diré: / soy un hombre, y traigo a la muerte de la mano. / En el reino de Hades, la vida es un perro tratado a patadas»). En cuanto al yo que habla en estas cartas familiares, cabe decir que es un sujeto desdoblado –en un padre y un hijo, en un yo y un otro, en el personaje y su doble– y habitado por numerosas voces, un hombre, por tanto, que habla «como un pueblo entero». Estamos, pues, ante una poesía visionaria y elegíaca, caracterizada por un profundo aliento épico y un tono profético u oracular. Su discurso, por lo demás, no es lineal ni lógico ni enunciativo, sino fragmentario, irracional y autorreferencial («Y así también podría comenzar esta historia, / sabiéndose reescrita como otras muchas cartas»). Y sus poemas, generalmente extensos y compuestos por versos largos, casi versículos, están llenos de reiteraciones rítmicas, de inquietantes antítesis y paradojas («Qué pequeñas las Casas de la vida, / qué grande la Morada de la muerte». «Todo era extraño y por ello normal») y de
sorprendentes imágenes («Porque así son los árboles, / vestiduras sagradas para el corazón de los pájaros»). Una voz, en fin, madura y original, y un libro que se mueve «entre la duda y la esperanza».

LUIS GARCÍA JAMBRINA (ABCD de las letras)

martes, julio 08, 2008

THE MOVIE

http://video.google.com/videoplay?docid=-7619379823675726232

DOCUMENTAL INTRODUCCIÓN

INTRODUCCIÓN A LAS 13 PARTES QUE COMPONEN ESTE DOCUMENTAL. MERECE LA PENA VERLAS TODAS, ESTÁN EN YOUTUBE.

DOCUMENTAL

BRUTAL... SIN PALABRAS.



viernes, julio 04, 2008

Fotos del desfile y obra en blog de Enrique Cruz-Calonge



Queridos amigos,
en el blog del pintor Enrique Cruz aparecen las fotos de sus trajes vistiendo a las modelos del desfile de Toledo (vaya Top Top, ellas y ellos). Espero que miréis más el envoltorio, en este caso, que los bombones.

Disfrutad del mini desfile.

Los Fans de Mamá Vaca


Hace tiempo que quiero contar la última aventura de Mamá Vaca, sobre todo pensando en Nán, que de vez en cuando me manda señales para que siga escribiéndolas. Ésta la tenía pendiente desde hace un mes (vaya mesecito llevo). Así es que va por ti de nuevo, querido Nán.

Pues resulta que a Mamá Vaca le ha llegado tarde su oportunidad de poder concursar en OT y se ha encontrado con que, sin proponérselo, se ha hecho con un pequeño grupo de Fans que la siguen. La cocina de su casa de Málaga da a un patio de vecinos. Cada mañana Mamá Vaca se levanta cantando. Ella canta todo el rato y a Papá Toro le duele ya la cabeza de tanto concierto particular.
- Pero, ¿es que no puedes cambiar el repertorio? Estoy de la Pantoja hasta el gorro -- le dice desesperado mientras sale de casa a comprar el pan.

- Hijo, qué soso eres, si estamos en la tierra de la Pantoja, no me voy a poner a cantar jotas.


Mamá Vaca sigue a lo suyo mientras ordena la cocina, cantando sin parar, con ese énfasis que le pone ella cuando está sola.
De pronto oye un coro que viene del patio, se asoma y ve que en el piso de enfrente hay unos obreros trabajando en una reforma cantando la misma canción que ella. Entonces Mamá Vaca cambia de canción para ver si ha sido coincidencia y escucha que los obreros también hacen lo mismo y comienzan a seguirla. Mamá Vaca, se vuelve a asomar y se encuentra a los obreros mirando hacia ella y cantando. Ella, que ya se encuentra en el papel, vuelve a cambiar la canción y se pone a cantar hacia el patio "Marinero de luna, lalalalala...." y ellos la siguen animadísimos.

De pronto llega Papá Toro y se encuentra la escena folklórica.

- Pero bueno, ya lo que me faltaba, ahora sí que estoy apañado - dice mientras se asoma al patio y ve que poco a poco van apareciendo cabezas asomándose a la ventana y en unos minutos se comienza a oír un coro de vecinos acompañando a Mamá Vaca y a los obreros.
Papá Toro, que es el andaluz, pero tiene menos gracia que Mamá Vaca, que es madrileña, se va a la terraza del salón a leer el periódico protestando.

Al día siguiente se levanta Mamá Vaca con la ilusión de encontrarse a sus seguidores y comienza a cantar. Los obreros estaban en la casa de enfrente y comienzan a cantar de nuevo con ella. De pronto a Mamá Vaca se le ocurre cantar un chotis, que es de su tierra, pero se encuentra con que los obreros se callan.

- Pero bueno... -- les dice -- ¿es que no conocen ustedes ningún chotis?

Todos responden que no, que ellos son andaluces y que los chotis no los conocen, que no son tan famosos.

- Pues ahora van ustedes a escuchar uno y se lo van a aprender.
Así fue cómo Mamá Vaca comienza a cantar "Yo soy Manolo el chavea, el chulapo de Madrid...." . La escena no podía ser más cómica. A los obreros no les salía el acento madrileño y Mamá Vaca estaba de lo más chulapona (ella fue portada del ABC en la Verbena de la Paloma, vestida de chulapa, por guapa). Nada que hacer, los obreros no cambiaban el acento y al final Mamá Vaca decide que es mejor seguir con el repertorio de la Pantoja y todos contentos.
La obra de la casa de enfrente acabó y Mamá Vaca se quedó triste porque ahora tiene que cantar sola con Papá Toro cascarrabias como único público. "Ay, si ella fuera más joven, otro gallo cantaría...".

lunes, junio 30, 2008

Beatriz Russo en Cómo les va la Feria a los Autores

Queridos amigos,
disculpad la saturación de información.
Os pongo el link de Cómo les va a los Autores en la Feria del Libro, donde aparecemos la poeta Cecilia Quílez y yo hablando de la Feria del Libro de Madrid 2008.

Arte, Poesía y Moda

Beatriz Russo en Ciudad de Mujeres

Queridos amigos,
os pongo el link de Ciudad de Mujeres, donde me han incluido como autora y publican algunos poemas de mis libros.

Gracias por vuestro interés.

Beatriz Russso

Beatriz Russo en la revista El coloquio de los perros

Queridos amigos,
para aquéllos que os pueda interesar, os pongo el vínculo a la revista literaria El coloquio de los perros, donde me dedican un espacio en la sección Canumfora.

Espero que disfrutéis de los dos poemas que incluyen de La prisión delicada, publicado por Calambur.

Beatriz Russo

jueves, junio 19, 2008

Desfile de Félix Ramiro con trajes pintados por el pintor Enrique Cruz-Calonge


Queridos amigos,
os recomiendo el desfile de moda de Félix Ramiro con trajes pintados por el pintor Enrique Cruz-Calonge, donde tengo la suerte de poder recitar durante el pase los poemas que me han inspirado los trajes pintados por mi pintor contemporáneo favorito y la música de Joan Valent, mi compositor preferido.
Día: 29 de julio
Hora: 21.00
Lugar: Estación de Ferrrocarril del Ave de Toledo
Calle Paseo de la Rosa s/n
Toledo
Confirmación: info@e-cruz.com
Web: enriquecruzcalonge.com

Nota frívola para fans: Dárek es uno de los modelos.

martes, junio 10, 2008

La casa Roja de Juan Carlos Mestre


Por fin ha salido el libro más esperado del mundo para mí y muchos seguidores de la poesía de Mestre. Quería comentaros algo del libro, pero aún no he podido terminarlo. Es tan bello que prefiero disfrutarlo poco a poco. Mientras os copio la reseña que le ha hecho otro grandísimo poeta Javier Bello, del que ya os recomendaré sus maravillosos libros:

La Casa Roja, nuevo libro de Juan Carlos Mestre, inaugura una zona alucinada de apariciones y tensiones que simulan un resumidero formidable. La poesía, «caída ya en desgracia», abre sus puertas para que fantasmas y voces regresen vivos desde la catástrofe civil al lugar del que habían sido expulsados y comparezcan ante el asedio devastador de la ironía de una conciencia radicalmente despersonalizada. La Casa Roja hospeda los múltiples y mutables sujetos de la poesía contemporánea, sus discursos y hablantes que se enuncian, contradicen y superponen por medio de sucesivas máscaras productoras de la otredad. En estos poemas, la percepción funámbula y su representación delirante oscilan entre las más desgarradas encarnaciones de lo profético y la discontinuidad de la prosa del mundo; entre el resplandor del mito y la narrativa errática de los sucesos imaginarios tras el cruel asombro de la experiencia. Figura y fondo, imagen y contorno, movimiento y fijeza, origen y destino, fragmentan y desterritorializan la imagen del poeta, al que otorgan existencia por medio de reflejos, negaciones y ausencias. La escritura actualiza aquí los intentos de desmitificación de la vanguardia, poniendo en jaque la nomenclatura de las formas poéticas al uso y haciendo estallar las imágenes prototípicas establecidas por la tradición de lo lírico y el espejismo de la autoría, pedestal de toda autoridad estética. La Casa Roja, sin abandonar la raíz permanente de la mitología personal de Mestre, interroga a los más reveladores derroteros del pensamiento poético contemporáneo, en un diálogo crítico y ético apasionante.

Javier Bello

Este fin de semana tenéis la oportunidad de adquirirlo en la Feria del libro, caseta 247 de Calambur, y de que os lo firme el propio Mestre con una dedicatoria muy especial.
Sábado 14: 11.30-14.30
Domingo 15: 18.30-21.30

Jordi Cervera reseña La prisión delicada


Queridos amigos,
para los que tengáis interés por los puntos de vista que van surgiendo a través de la lectura de La prisión delicada, Jordi Cervera acaba de publicar su visión del libro en su blog. Lo he traducido para aquellos que no sepan catalán o no lo entiendan.




Hace unos días os hablaba de la poeta de Madrid, Beatriz Russo. Pues bien, ahora es el turno de La prisión delicada, su último libro de poesía publicado por Calambur.

Es un poema largo y cargado de intensidad que se mueve por unos territorios poco corrientes dentro la lírica contemporánea. No hay certezas absolutas y verdades incuestionables y todo el poema se va moviendo por unos campos donde parecen reinar las premisas del mundo de los sueños. Percepciones oníricas y una realidad bastante compleja y barroca que se escapa hacia una tradición poco conocida y que, por esta misma mirada al pasado con voluntad de resultado contemporáneo, acaba siendo moderno y defendiendo unos postulados que vale la pena tener en cuenta.

Bajo la aparencia, voluntariamente retòrica, hay un interés por caminar por la línea de división entre géneros y planteamientos. La prisión delicada es uno de esos libros que cautiva, aunque seguramente no lo hará en la primera lectura pues demanda una voluntad de disección, de análisis detallado, de dejarse impregnar por esta atmósfera literaria un punto artificiosa que Beatriz Russo domina con habilidad, con un lenguaje y un vocabulario que nos transporta, que hacen evidente un cierto anacronismo delicioso y sutil.

miércoles, junio 04, 2008

Enrique Cruz-Calonge y la poesía


Enrique Cruz-Calonge es uno de mis pintores contemporáneos favoritos y tengo la suerte de haber inspirado parte de su obra nueva:
http://www.enriquecruzcalonge.com/notaprensa2.swf

Para más información:

http://www.enriquecruzcalonge.com/

Merece mucho la pena echar un vistazo al tercer ciclo.

También os recuerdo que su obra se expone en la Ciudad de la imagen (pinchad en la foto para ver dirección).




viernes, mayo 30, 2008

Firma en la Feria del libro

Queridos amigos,
mañana sábado 31 firmaremos nuestros libros en la caseta 247 de la Editorial Calambur, entre las 11.30 y las 14.30.
El cuarto día de Cecilia Quílez
La prisión delicada de Beatriz Russo.




Y por la tarde, entre las 19.30 y las 21.30, Juan Carlos Mestre firmará su nuevo libro La casa roja en la misma caseta 247.

Nos encantará que paséis a saludarnos.

Beatriz Russo






lunes, mayo 26, 2008

PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE SANTIAGO GÓMEZ VALVERDE

Queridos amigos,
os recomiendo asistir a la presentación del nuevo libro del poeta Santiago Gómez Valverde Ruídos y nueces (Exlibris Ediciones), el miércoles 28 de mayo a las 20h en la Universidad Carlos III de Leganés.
Merece la pena.

martes, mayo 13, 2008

Exposición de Enrique Cruz Calonge

Queridos amigos,
os recomiendo esta maravillosa exposición de pintura.
Seguro que la disfrutáis.
Un abrazo.



sábado, abril 26, 2008

EL CUARTO DÍA de CECILIA QUÍLEZ


A Cecilia Quílez le han contado que el alumbramiento fue terrible. Ocurrió en el cuarto día, que es el primero después de su resurrección. Porque es terrible nacer de la resaca y de la aniquilación, dar vueltas y vueltas en la placenta envidiando la suerte de los peces. Y es que morir de un mal ácido fue terrible, tan terrible como lo fuera la belleza para Rilke.
Y Cecilia me hace recordar esta primera Elegía de Duino, donde el poeta toma conciencia del poder de la belleza.
Pues la belleza no es nada sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible" decía Rilke. Y dentro de lo terrible está la esperanza, morir naciendo, hacer olas con las manos sabiendo que cuanto más velozmente las agites más alta será la cresta a la que tú, Cecilia, como un ángel terriblemente hermoso te subirás para contemplar el mundo y transformarlo, como te subes a la mesa y olvidas el vértigo. Blanchot decía que Orfeo convierte el movimiento de morir en movimiento infinito y posibilidad infinita de seguir muriendo en el interior de lo que es, por lo cual se regresa eternamente desde el no ser al ser.
Cecilia, poeta de la deconstrucción de su yo poético, se lleva a sí misma hasta las últimas consecuencias, hasta la desaparición del yo interior, porque sabe que sólo es posible un verso nuevo desde la no existencia. Y para no existir tiene que desaparecer y ser concebida de nuevo por el dios de las palabras. Y vuelvo a Rilke porque en la voz de Cecilia, que nace el cuarto día, que es el primero después de la resurrección, constato lo que ya una vez leí de forma visionaria en los sonetos Orfeos: «¿No es demasiado si el vaso de rosas a veces sobrevive? / ¡Oh! ¿Cómo no comprenden que le es preciso desaparecer?» Y sí es cierto lo que intuyes, amiga poeta, que de un vaso de sangre mana una flor y eso es belleza.
Y basta ya de citas, pero me ocurre que leo El cuarto día y no puedo evitar la memoria poética, ese ir de atrás a delante en un vaivén por el mundo del antes, del ahora y del después en un continium indisoluble que nos hace alargar la cadena del verso anclado en la conciencia humana. El antes siempre es en ti el inicio de los textos sagrados y toda la tradición literaria que ha generado y que tanto ha afectado a tu obra. El ahora eres tú, aquí y ahora, que te moriste de un mal ácido para resurgir el cuarto día que es el primero después de tu resurrección. Y, ¿el después? Siempre nos quedará el después en ti, porque quien muere para renacer poéticamente es infinito.

E infinito es el mar en el que te gestas de nuevo. Nadas bajo el agua en las horas que preceden al parto multiplicándote en un banco de peces. No ves el horizonte porque es infinito, pero sabes que en algún lugar te espera la bahía y está cerca tu alumbramiento. Ahí está, ya lo tocas y te vas a través de la garganta solitariamente iluminada porque todos, más aún el poeta, más aún tú, nacemos completamente solos. Sí, atraviesas la garganta como un útero que comienza a hablar, a decir. Y naces de nuevo con tu voz nueva untada de líquido amniótico. Y yo me quedo aquí sentada frente a este banco de peces que ahora eres tú, como una niña obsesionada con las vueltas que da el tambor de la lavadora pensando en dónde estarás yendo, porque dices que te vas porque te llama Rafael desde las aguas. Líquida excelencia donde esperas que aquel niño que te arrebató la infancia te de su bendición. Tus ojos ya han sido de nuevo bautizados y ahora eres una niña que habla con las olas, pero no estás loca, no lo suficiente, aunque digas que eres mayor y que tienes demasiados secretos que llevarte a la tumba. Prescindes del aire porque sólo te hace falta el agua y una red donde retener las piedras que te hieren.
Ya está el orden creado, el orden de tus cosas y te inventas tu propio tiempo aun sabiendo que fue el tiempo el que te eligió a ti en la memoria eterna de los días. No hay escapatoria, lo sabes, y aún así eres capaz de dar la vuelta a todos los relojes y despistar las manillas que caen sobre tu cuerpo intermitente, un cuerpo que va y viene como un péndulo oscilando entre el más acá y más allá de la fragilidad. Quieres irte, pero te quedas, como dices, fantasma colgada en las perchas del tiempo… como una hermosa ánfora que no quiere ser contemplada ni tampoco bebida, añades en ese orden de tus cosas desbaratándose en un punto de fuga que te hace tener el sexo débil, como débil es la tentación de quien se entrega cada noche a la última voluntad del guerrero antes de cambiar la cama por el lecho bélico. Porque sabes que cada instante es la última vez y bebes un vino fuerte como sólo los valientes beben el placer, haciendo honor a Cavafis. Porque tú eres voraz, eres insaciable y tienes hambre. Sí, la belleza es insoportable, inútil la avaricia por comerse la vida, pero tú te la comes cada día cuando escribes, poniendo tus vísceras encima del escritorio esperando a ver si pasa alguien que las tamice como a las lentejas que se desahucian en el mármol. Porque en toda entrega poética hay un desprendimiento y tú te desprendes, porque eres poeta con conciencia y voluntad de poeta. Te han tomado la palabra primero, después los ojos y ahora tu carne. Tu autenticidad en el poema trasciende el glamour con el que enfrentas la vida cotidiana, una realidad que no quieres que te pueda, por eso aguantas con calma la respiración y quieres dejar de existir tres horas cada tarde. Porque amas esa belleza terrible que te hace hermosa por dentro y por fuera, cuidas tu estética y la estética de tu voz poética. Porque tú sí conoces las palabras, porque te has bañado en ellas y ahora estás en el agua con un propósito de enmienda.
No dejarse asesinar por el miedo, y tú no tienes miedo por eso lo arriesgas todo, sabiendo que están en juego tu voz y tu aliento. Sabes que todos te están mirando fuera del acuario mientras tú das vueltas en el agua envidiando la suerte de los peces. Y hace falta valor para seguir dentro del agua disolviéndote mientras otros se protegen con trajes de neopreno y escafandras para ver el mundo de los peces sin sentir siquiera cómo ablanda la piel el agua. Tú sí estás mojada, porque sabes que el desierto es para las langostas aburridas. De vez en cuando sacas la cabeza del agua para coger aire, aunque coger aire no te salve la vida y sea sólo un acto involuntario. A ti sólo te salva la poesía, este mar donde te bañas y en donde nos esperas para que sintamos contigo cómo se arruga la piel en el tiempo detenido, cómo se siente el placer cuando no hay vendas en los ojos y las piernas se abren porque sabemos quién tiene la llave y el ansia de borrar la identidad que la vida imprime sobre la frente. Porque es verdad, ya lo dices, que volvemos y volvemos a las mismas cosas y es verdad también que nuestra historia está escrita repetidamente sobre venas de hierro que unen ciudades inquebrantables en las ausencias. Por eso te haces a ti misma cada noche, la noche en la que se entregan los poemas que arderán en la pira indestructible de las mañanas y después otra vez la noche y otra vez la entrega del sexo, la entrega del poema. No le temes al pecado porque pecar no es de cobardes. Eres una Venus que no necesita espejos porque tú eres el espejo y estás bañada en oro. Y gozas con el misterio de quien te ve, porque no se mira a sí mismo. Y se iluminan tus sábanas cuando tanteas la belleza entre las ascuas aun sabiendo que puede no ser hermoso lo que encuentres, pero sabiendo que sólo la belleza puede volver carne a la palabra. Es doloroso, sí, el misterio también es doloroso porque corona las sienes de espinas, pero ahí está la gloria de tu suerte que sigues avanzando aun expulsada del paraíso imaginario, volcándote a la voluntad del pecado que te hace tan poeta, tan humana, ofreciendo tu cabeza a tu último deseo de tirar la espada al mar, al mar, para despertar después del cuento y escaparte de las nieves y la reina mentirosa. Porque sí ha sido bueno recordar quién eres tú hoy, Cecilia, aquí, aquí y ahora en este libro y verte emprender una nueva marcha mientras dejas atrás tus despojos custodiados por las ninfas, la túnica sagrada, la piel inservible y el ácido mal. Ya descansan tus reliquias. La resaca remite. El cuarto día es el primero después de tu resurrección. Y ahora, querida poeta, querida amiga, haznos escuchar el canto de los apóstoles mientras nosotros ablandamos nuestros sentidos en el agua sagrada que hoy bautiza tu nuevo libro.

jueves, abril 24, 2008

PRESENTACIÓN LIBRO CECILIA QUÍLEZ

Queridos amigos,
mañana viernes presento el libro de la poeta Cecilia Quílez.
Espero que tengáis la ocasión de asistir.
Merece mucho la pena.
Un abrazo.
Beatriz Russo




Calambur Editorial



tiene el placer de invitarle

a la presentación del libro


El cuarto día,

de Cecilia Quílez




Intervendrán, además de la autora,



Marifé Santiago Bolaños, poeta

Beatriz Russo, poeta



Coordinado por Miguel Losada


Viernes 25 de abril de 2008, 22:30 h.



ATENEO DE MADRID

Salón de Actos

C/ Prado, 21

28014, madrid


Cecilia Quílez Lucas (Algeciras, Cádiz) tiene publicados dos libros de poemas, La posada del dragón (2002) y Un mal ácido (2006, mención especial del Premio “Francisco de Quevedo”). Ha coordinado exposiciones de pintura y escultura y publicado relatos y artículos en diversas revistas y catálogos. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas, al tiempo que ha difundido su obra en diversos países a través de conferencias, recitales y programas de televisión y radio donde ha sido acogida favorablemente por la crítica. Recientemente, ha sido incluida en la antología poética Entre el clavel y la rosa. Antología de la poesía española (2007), y en una selección de poetas españoles y portugueses en la revista O escritor. Actualmente trabaja en una novela, un cuento para niños y otro poemario.


En El cuarto día todo símbolo que recuerde al caos es renovado y entregado a las aguas como una antigua reliquia desgastada. La conciliación con nuestros orígenes ofrece el lugar ideal donde descansarán las cenizas. Un cuarto día que será el primero de una nueva etapa donde todo encaja con la imprecisión del tiempo. Un tiempo eterno, real e impredecible, rescatado en e lmito de las fábulas donde nada parece tener fin. En la obra de Cecilia Quílez se desvelan algunas claves a modo de enlace con el libro anterior o que vaticinan lo que queda por llegar. Se trata, así, de un ciclo que ofrece nuevas formas de expresar una verdad poética y vital, inesperada como la vida misma.




jueves, abril 17, 2008

Cecilia Quílez en Cosmopoética

Queridos amigos,
para los que tengáis la oportunidad de estar en Córdoba estos días, os recomiendo esta lectura poética dentro del Festival de Poesía Cosmopoética:

Poetas del mundo en Córdoba
lectura: “Poesía en la Universidad”
(en colaboración con la Cátedra Intergeneracional
“Francisco Santiesteban”, de la UCO)
Cecilia Quílez, Javier Rodríguez Marcos, Ada Salas, Kostas Vrachnos (Grecia)
presentan: Blas Sánchez Dueñas y
Francisco Alemán
lugar: Facultad de Ciencias del Trabajo
hora: 1300
Día. viernes 18

Espero que lo disfrutéis.

Un abrazo

martes, abril 01, 2008

Deslumbramientos



Hoy me he levantado con el sol deslumbrando mi último sueño de la mañana. Buena ocasión para contar lo que les pasó el otro día a Mamá Vaca y a Papá Toro en su viaje a Málaga. Me he preparado mi café con leche de soja y me he sentado a contaros la historia, pero de repente me ha deslumbrado otra luz, la del nuevo jardinero que camina despacio por el jardín lanzando semillas con una mano. Qué imagen. Hemos cambiado al jardinero rumano por otro polaco tipo Darek y lo tengo a 3 metros de distancia, a la misma altura, con un mono verde y un cabello de sol. Ahora que me encuentro de lo más neoclásica lo veo caminar como a un Adonis bajo el sauce llorón que me pone perdida la terraza. En fin, espero que no me distraiga demasiado. Aunque sé que dentro de un rato abrirá la verja y entrará a podar mi arbusto (esto no es metáfora).
Pues resulta que si no fuera por Mamá Vaca, Papá Toro iría en bicicleta porque ya no tendría carnet de conducir. Como siempre que van a su casa de Málaga, cargan el coche como si fueran a Argelia y al final Mamá Vaca tiene que pasarse todo el viaje con equipaje debajo de sus piernas hasta que no puede más y comienza a protestar sin parar. Entonces Papá Toro se las tiene que ingeniar para recomponer el puzzle de la carga. Y así ocurrió que Papá Toro decidió parar el coche en una gasolinera para liberar a Mamá Vaca de su incomodidad o quizás para liberarse a sí mismo de la tortura de escucharla.
Al final lo consiguieron, pero justo cuando acababan de reiniciar el viaje, les para la guardia civil:
- ¿Es que usted no se ha dado cuenta de lo que ha hecho? - le dice el guardia con saludo en ceja a Papá Toro.
- ¿Qué he hecho? - responde el pobre muerto de miedo.
- Se ha incorporado peligrosamente a la carretera. Podría haber provocado un accidente. Le debería retirar el carnet por imprudencia temeraria.

Papá Toro enmudeció, miró a Mamá Vaca y ella en seguida reaccionó:

- Mira que te lo he dicho, que tengas cuidado al salir, que el sol éste es muy traicionero y te va a deslumbrar, pero como nunca me haces caso. Si ya te lo he dicho yo. Mira lo que dice el guardia, podríamos habernos matado. Ay, qué soponcio me está dando. Hemos tenido la muerte en los talones y todo por no hacerme caso. Y yo, con la tensión tan alta... ay, que me ha subido la tensión. La próxima vez nos vamos en el Ave - comienza a interpretar Mamá Vaca. - Regáñele, Señor guardia, para que me haga caso cuando le digo las cosas. Este sol es tan traicionero que deslumbra.
- Vale, está bien. ¿Dónde van con tanto equipaje? Enséñeme la documentación.
Papá Toro abre nervioso el portadocumentos mientras Mamá Vaca le explica que van a su casa de Málaga, que hace ya tres meses que no van y tiene que estar llena de polvo, bla, bla, bla.
- Está bien, está bien, deje lo de la documentación y sigan, pero con mucho cuidado que hay muchas muertes en carretera - les dice ya saturado por el monólogo de Mamá Vaca, pensando que ya era una buena multa para el conductor imprudente aguantarla.

Entonces los guardias paran el tráfico para que Papá salga mudo y lento de la carretera y continúen su viaje.

Me contaba esto Mamá Vaca por teléfono partiéndose de risa recordando la cara de Papá Toro, que ahora se le ha llenado la cabeza de ojos cuando conduce. "¿Qué haría tu padre sin mí? Ya estaría en la cárcel por temerario. Si es que tengo unas salidas... debería haber sido actriz. Oye, siempre cuela" - me decía.


El jardinero ha desaparecido, quizás le haya llamado la vecina de al lado para que le arregle las petunias. Qué espabilada.

martes, marzo 25, 2008

Fallo Premio Ausiàs March

Queridos amigos,
el colectivo de Crítica poética y contracrítica acaba de dar a conocer el fallo del premio a los mejores poemarios editados en España en 2007 en castellano.

Espero que encontréis a vuestros autores en las listas o descubráis algunos nuevos.

Un abrazo.

miércoles, marzo 12, 2008

RECITAL CAFÉ GALDÓS

Queridos amigos,
mañana jueves 13 recitaremos Cecilia Quílez, Julio Espino y yo (Beatriz Russo) en el Café Galdós (Calle Los Madrazo, 10) a las 20.00.

Nos encantaría que nos acompañárais.

lunes, marzo 10, 2008

Ellas Crean

Queridos amigos, en especial a ti, Nán, que me lo pediste:
os dejo un resumen de nuestra participación en el Festival Ellas Crean. Se editará un CD, pero de momento, esto es lo que hay:

http://www.cervantestv.es/informativos/culturas_017.htm

Gracias,

Beatriz Russo

domingo, marzo 02, 2008

Festival Ellas Crean


Queridos amigos,
el día 5 de marzo participaré en el Festival Ellas Crean, dentro de la sección de Poesía junto a las poetas Olvido García Valdés, Chantall Maillard y Esperanza Ortega. Será un coloquio sobre la creación poética y sobre la vida, intercalado con la lectura de nuestros poemas.
Lugar: Instituto Cervantes (en la Caja de las Letras)
Hora: 19.30
Entrada libre hasta completar aforo.
Estáis gratamente invitados.

Un abrazo,

Beatriz Russo



sábado, febrero 23, 2008

Babbel.com trae el mundo entero a tu casa


Babbel.com trae el mundo entero a tu casa

Una nueva página web con interfaz en español invita a aprender jugando y sorprende a usuarios desde Bombay hasta Caracas.

Hasta ahora las mejores alternativas para aprender un idioma extranjero consistían en tomar lecciones en un aula o en hacer las maletas para marcharse hacia otro país y practicar con personas del lugar. Pero, ¿qué tal si pudiéramos, por ejemplo, aprender Francés y conocer a una chica parisina mientras comemos un croissant… en la sala de nuestra casa?

Ésa es precisamente la idea de Babbel.com, el nuevo sitio web y comunidad virtual para el aprendizaje de idiomas extranjeros. Babbel ofrece una entretenida aplicación a través de internet que es ideal para empezar a aprender idiomas rápidamente. Gracias a su presentación, inspirada en las consolas de videojuegos, Babbel te permite aprender y memorizar vocabulario sin esfuerzo. Además de ello, a través de la comunidad virtual, Babbel enriquece tus posibilidades de aprendizaje y aumenta tu motivación al ponerte en contacto con los mejores profesores de idiomas: otros usuarios de Babbel.

Babbel es una aplicación verdaderamente multimedial, que combina voces auténticas e imágenes proporcionadas por los usuarios para complementar la enseñanza de palabras extranjeras utilizadas en el contexto de actividades cotidianas. Con Babbel puedes aprender, por ejemplo, a comunicarte para hacer la compra, a expresar tus ideas o incluso a coquetear en cualquiera de los idiomas disponibles hasta el momento en el sitio: Español, Alemán, Inglés, Francés e Italiano. Para lograrlo, no te harán falta instrumentos tradicionales, ya que Babbel propone un sistema de repetición comprensible y fácil de usar que ayuda a entender y retener nuevos términos, mientras que una original herramienta de repaso va registrando tus progresos y te recuerda lo que debes revisar.

Babbel es también un sitio interactivo que depende de ti y de otros usuarios para crear una gran parte de su contenido. A través de una interfaz clara y fácil de usar, puedes elaborar tu perfil personal y empezar a buscar tanto a "compañeros de intercambio" que hablen el idioma que deseas aprender como a "compañeros de estudios" que se encuentren en tu misma situación. También puedes cargar imágenes que se adecuen a ciertas palabras y frases de un idioma para luego someterlas a la votación de otros usuarios, quienes deciden si éstas pueden ser incorporadas en futuros módulos de aprendizaje. A medida que vas avanzando vas ganando puntos que te permiten compararte y competir con otros usuarios como si se tratase de un video juego, lo cual hace que la experiencia sea aún más divertida.

La versión más reciente de Babbel ofrece una plataforma de comunicación adicional: la sección de "anuncios", una mezcla de foro en línea y chat, que permite a los usuarios enviar y responder mensajes en tiempo real. Tiene varios apartados, por ejemplo para encontrar y revisar traducciones, para encontrar alternativas a frases comunes o para expresar dudas ortográficas o gramaticales. Como Babbel cuenta con usuarios en todo el mundo, por medio de los anuncios, también puedes contactar con personas que viven en lugares a los que deseas viajar para pedirles consejos o incluso solicitar alojamiento.

Al mismo tiempo que los usuarios han ido progresando en su aprendizaje de idiomas, Babbel también ha ido evolucionando. Así es que, después de haber empezado con dos interfaces en inglés y alemán, recientemente se han lanzado dos versiones nuevas del sitio: una francesa y, gracias al gran interés mostrado por los usuarios de habla hispana, otra en español.

Babbel es un proyecto creado por un equipo de la empresa berlinesa "Lesson Nine", conformada por jóvenes expertos en software y profesionales de la enseñanza de idiomas. Los fundadores de la compañía son Thomas Holl y Toine Diepstraten, quienes reúnen muchos años de experiencia en el campo del desarrollo de programación, dirección de proyectos informáticos, y creación de comunidades virtuales y aplicaciones multimediales. Los dos fundadores restantes son Lorenz Heine, cofundador y director financiero de la empresa Native Instruments, quien tiene un amplia trayectoria como empresario en el sector del software, y Markus Witte, experto en gestión y marketing online con sólidas bases acedémicas en los campos de idiomas, teoría cultural y medios. La directora de contenido es Ulrike Kerbstat, quien además de dominar el alemán, el inglés y el español, posee un Master en traducción y enseñanza de idiomas.

Gracias al boca a boca de los usuarios y la atención de los medios de comunicación en muchos lugares del mundo, el número de inscritos a Babbel ha crecido vertiginosamente en sitios tan distantes como Caracas, Manhattan y Bombay. Lo mejor de todo es que, al menos por ahora, aprender cosas como pedir spaghetti en una trattoria, cuesta mucho menos que un vuelo a Roma: es totalmente gratis.

--
Nuria Pérez
Press Relations
press@babbel.com
+49 30 346 55 93 87

www.babbel.com, "Learn Languages Online"
Lesson Nine GmbH, Großbeerenstr. 81, 10963 Berlin; HRB 110215
GF: Toine Diepstraten, Lorenz Heine, Thomas Holl, Markus Witte

lunes, febrero 11, 2008

Gabi, mi sobrino peluche


Quién me iba a decir a mí que este ser diminuto me iba a desarmar. Yo, la menos amiga de los animales. Yo, que no soporto que se me acerque nada que tenga cuatro patas, pelo y rabo (no hagáis chiste). Yo, he sucumbido al poder de seducción de Gabi.
Lo conocí de cachorrito y ya se me empezaba a ver un brillito en la comisura de los labios. Pececilla me decía "Uy, ¿no es eso el inicio de una babilla?". Ahora esa babilla me mancha la camiseta.
Nunca he tenido perro, sólo un conejo suicida que sobrevivió dos veces a tres pisos, pollitos de colores del mercadillo, un canario y una gata asesina. Supongo que ésta es la razón por la que nuca comprendí el amor canino. Ahora que Gabi ha entrado en mi vida no sé qué voy a hacer para resistirme a darle un primito. Pececilla ya tiene nombre para su sobrinito, "Dante", y ha estado buscando casas rurales en Almería para que vayamos a por mi peluche. Le he dicho que necesito un mes más para saber si lo quiero de verdad o si me conformo con ver a mi Gabi.
Anoche estaba en casa, no he salido en todo el fin de semana, y echaba de menos estar en el sofá leyendo con Gabi sobre mi regazo. Qué paranoia canina me ha dado. Me acordaba de la noche que me fui a dormir con Hada Julia, la hija de mi Pececilla y me quedé viendo la tele con Gabi a mi ladito. Después me levanté para irme a la cama y Gabi me siguió y se durmió en el suelo, junto a mí. Pobre, yo no sabía que tenía que llevarle su cunita y él prefirió dormir en una alfombrilla para estar junto a mí. Qué sacrificado. A la mañana siguiente no podía irme de la casa. Él lo intuía y me traía todos sus juguetes moviendo la cola. Al final tuve que irme y él se rindió, soltó su hueso de trapo y bajó la cabeza triste.
Ahora, cada vez que Pececilla le dice que viene Bea, él se pone como loco y se me echa encima a jugar. No se separa de mí. El otro día me vio en el bar a través de los cristales. Pez Lanza lo había soltado por el jardín. De pronto Gabi salió corriendo y se metió en el bar para buscarnos. Ay, qué ternura. Ahora entiendo muchas cosas de los animales, cosas que sólo ellos pueden darnos incondicionalmente. Veré que hago, aún me queda un mes para decidir si estoy preparada para esa responsabilidad. Mientras, seguiré babeando con las carantoñas de mi sobrinito guapo. También tengo debilidad por mi Hadita Julia y no me quedo embarazada. No sé, no sé ... .

sábado, febrero 09, 2008

Otra alegría para el espíritu


Ayer estaba apunto de salir de casa cuando suena el teléfono. Era Pez Losada para darme una alegría. Ruth Toledano, poeta y periodista hablaba en un artículo de El País sobre los Viernes de la Cacharrería "La cacharra" como la llamamos nosotros, en nuestro maravilloso Ateneo de Madrid. Me voy a casa de Pececilla (donde voy casi todos los días a ver a mi pequeño sobrinito Gabi, un Maltés alucinante del que ya hablaré porque se merece un post especial) y allí, Pececilla y yo emocionadas leíamos el artículo tan entrañable y exacto de la poeta y peridodista. Qué orgullo es para mí que se hable así de la que es mi otra casa, El Ateneo, y de mis adorados amigos poetas. Pez Losada es tal y como lo siente Ruth, aunque necesitaría un suplemento especial para hablar de él. No puedo ser muy objetiva porque le adoro y llena muchos momentos de mi vida y mi tiempo libre y es un amigo incondicional e indispensable. Fermín Higuera no es sólo poeta, es uno de los seres más dulces y especiales que he conocido y al que no paro de dar besos y abrazos. Le llamé emocionada, tenía el móvil apagado, al rato me llama y me vuelvo a emocionar con su entusiasmo. Es de esas personas que se merecen sólo cosas buenas. Ignacio Serra, Iñaqui, es mi debilidad, mi Peter Pan, tal y como lo describe, y uno de los poetas más brillantes que me he encontrado por este extraño camino poético. A él también me lo como a besos y sus abrazos son tan puros que a veces nos cuesta trabajo separar nuestros cuerpos. Por Ángel Rodríguez Abad siento una admiración y un cariño sublimes. Es, quizás o sin quizás, de la personas más eruditas y hechizantes que existen ahora en el panorama cultural, un punto de referencia al que acudir para cualquier trabajo de investigación literaria y poética. En fin... merece la pena leer el artículo y ver un pedacito de esa vida que es el día a día de un poeta y su contexto porque el poeta no es sólo el que se manifiesta en su obra, sino ese mundo de interrelaciones y vivencias cotidianas con el medio que alimenta su espíritu.

viernes, febrero 08, 2008

La desidia de una vaca

Hoy ha sido un día de estreno, después del dentista me he ido a la peluquería y me he cortado el flequillo. Los dentistas y los peluqueros son a los que más temo. Me han dejado mejor que antes, me dicen Pez Losada y Pez Pièrre nada más verme a la entrada del teatro. Un estreno se merecía otro estreno y menudos estrenos.
Después de la conmoción de la obra anterior, esperaba sentir algo con el Tío vania y lo he sentido, pero esta vez no ha sido por el texto de Chèjov sino por la escenografía y la iluminación. Maravillosas. Me ha entrado melancolía porque he pensado que Gaviota podría haberlo hecho igual de bien si no se hubiera salido del camino escenográfico. El decorado me ha trasladado a una casa donde pude haber vivido en Italia pero que nunca vi acabada, después de ver durante cuatro años cómo iba creciendo. No pudo ser, era mía pero la abandoné. Sé cuándo retirarme o seguir luchando por algo. El salón era muy parecido, con unas puertas inmensamente altas y anchas, acristaladas, que daban al jardín; un jardín donde soñé que escribiría millones de cosas. Mi casa de ahora también tiene una pared de cristales que da a un jardín lleno de árboles, pero siempre escribo dentro de casa. No sé por qué, si tengo unas tumbonas maravillosas donde ni siquiera tomo el sol. Me encanta estar dentro de mi jaula y mirar hacia afuera, a esos altísimos chopos que me hablan en otoño. También hay prunos y sauces llorones, como la portada de mi libro. Mi vida está llena de metáforas de lágrimas.
La obra está muy bien representada, sin embargo, he tenido la sensación de estar viendo una obra de Tenessee Williams pero con una tensión de pasiones mucho menor. No había nada que me hiciera pensar que eran rusos. No sé por qué, quizás me obcequé demasiado con que tenía el estilo de Tenessee. Al final sólo es una paranoia mía, que deformo la realidad y veo lo que me da la gana. Y hablando de ganas, la obra cuenta la historia de la falta de ganas de hacer nada; la vida ociosa del campo, la desidia que se alimenta de más desidia hasta que al final se acaba por pasar el día dando vueltas por la casa y tumbado en el sofá. Es peligroso no trabajar, la gente me dice siempre que le encantaría dejar de trabajar para hacer lo que les diera la gana. Por experiencia digo que no somos nosotros los que manejamos las ganas, sino que son las ganas las que nos manejan a nosotros y al final lo vamos dejando todo para más tarde. Esta semana tengo millones de cosas primordiales y urgentes que resolver, no sé por dónde empezar porque no veo ningún principio y todo es prioritario, pero siempre encuentro una forma de hacer otra cosa que podría no hacer o dejar para más tarde como contar este rollo a las 3 de la mañana en vez de irme a la cama y descansar.
Vale, me voy a descansar, no tengo ganas, pero me voy para llevarle la contraria y que vean mis ganas que soy yo la que manda.

lunes, febrero 04, 2008

El pecado de Mamá vaca

Esta mañana me ha despertado, como no, el timbrazo telefónico de Mamá Vaca. Cuando vivía con ella desayunábamos contándonos los sueños y leyéndonos el horóscopo. Ahora, me llama para contarme sus extravagancias y partirnos de risa un rato.
Pues resulta que la jubilación de Papá Toro y Mamá Vaca da mucho de sí. No sé por qué les da por apuntarse a todos los bombardeos que les reclaman. Lo cierto es que a mí me viene muy bien para este blog. No sé qué sería de este entretenimiento sin ellos.
La última aventura les ocurrió ayer. Mientras yo acudía a ensimismarme con Luppi, mis queridos vellocinos se iban a una reunión promocional donde por asistir te dan un regalo. El obsequio por soportar una charla de dos horas consistía en una mesa portátil para el sofá, monísima. Pero regalaban una por matrimonio y se encontraban con el problema de que tienen dos hijas y como son tan equitativos, pues eso, que tenían que conseguir dos mesas. Cuando Mamá Vaca se aproxima al stand donde entregaban el obsequio por matrimonio ve que sólo le regalan una. Entonces fue cuando se le ocurre una estrategia:
- ¿Sólo me regalan una mesa? - le dice con cara de ingenua.
- Sí, es una por matrimonio - responde la señorita.
- Ah, bueno, entonces nos da una para cada uno porque nosotros no estamos casados, vivimos separados cada uno en su casita y Dios en la de los dos.
- ¿No están casados?- pregunta la señorita sorprendida.
- No, hija, eso ya no se lleva. Ahora lo moderno es vivir independizados, así no nos cansamos el uno del otro - responde Mamá Vaca con salero.
- Bueno, en ese caso les daré una a cada uno.

Papá toro no salía de su estupefacción. No le había hecho gracia pero el fin justifica los medios y se calla.
A la salida de la sala iban ellos tan felices con los regalos para sus niñas cuando de pronto les para un matrimonio que según descripción de Mamá Vaca, tenían ese aire de ingenuidad y tradicionalidad propio de gente sin picardía. La señora les pregunta cómo han conseguido dos regalos si era uno por matrimonio.
- Ah, es que nosotros no estamos casados. Vivimos independientemente, cada uno en su casita, somos una pareja moderna - responde Mamá Vaca.
- Ah, no, nosotros estamos casados, es que somos muy formales y decentes, a mí esas cosas no me van, nosotros no estamos en pecado.
- Pues es lo que tiene el pecado, que a veces es más útil, nosotros hemos conseguido dos mesas y estamos tan contentos.
La señora se despide educadamente escandalizada y Mamá Vaca muerta de la risa tiene que abandonar la sala corriendo porque Papá Toro va diciendo entre dientes "anda que me metes en unos líos por una mesa...".
Pues eso Mamá Vaca, que tú sí que sabes adaptarte a las circunstancias. La mesa le importa un pimiento porque ya la pagó con todo lo que compró en la promoción, pero la alegría de inventarse a sí misma cada día no tiene precio.


domingo, febrero 03, 2008

El guía del Hermitage


¿Se puede seguir amando lo que ha dejado de ser visible? Esta tarde he ido a ver la obra de teatro El guía del Hermitage con mis queridos amigos Pez Losada y Pez Pièrre y me he emocionado no sólo por la alta calidad del la representación sino por el texto que habla precisamente de la perpetua visibilidad de lo invisible. Federico Luppi ha estado soberbio, no me esperaba menos de uno de mis amores platónicos de la interpretación, Manu Callau me ha conquistado con un registro difícil y veraz y Ana Labordeta, lo ha labordeado. Enhorabuena, sois unos monstruos del escenario. No sé cuánto tiempo han durado los aplausos, ni mi lagrimeo, quizás tanto como ha durado el aplauso incesante de otro monstruo del cine, Alfredo Landa, ahora, hace unos minutos mientras le entregaban el Goya de Honor (he llovido aún más que la lluvia que está cayendo hoy en Madrid). Bueno, sigo. El autor de la obra es el escritor Herbert Morote, de origen peruano afincado en Madrid. Lo curioso de este escritor es que dejó su lado empresarial a los 55 años para dedicarse a escribir y nos ha demostrado que el que es, es, y se es pasen los años que pasen. Nunca es tarde ni tampoco pronto, siempre es siempre, no hay medida de tiempo para este cacumen que se nos instaló, quizás al nacer. "La realidad es para los que no pueden soportar los sueños" dice al comienzo de la sinopsis de la obra. En mi caso la frase hace un enroque "Los sueños son para los que no pueden soportar la realidad". Quizás por eso sufro menos la invisibilidad. Cuando pierdo algo que he tenido y he amado se me instala un sufrir tan insoportable que para no destruirme se traslada a otro estadio de la conciencia, ese rincón que yo llamo sueño, ilusión, fantasía. Entonces esa invisibilidad repentina toma una dimensión de realidad que me hace más llevadero el sufrimiento, es más, me lo hace convivible. Afortunadamente he perdido de vista a pocos seres amados visibles, algunos se han quedado en un hermoso recuerdo que me llega a modo de flash y sonrío y otros, sólo uno, siguen visibles en mi vida cotidiana. Este último es quizás más visible que cuando lo era, quizás porque cuando estaba a mi lado lo vivía in situ y nunca imaginé que lo perdería. Hace tiempo que no está pero sé que no lo voy a perder jamás porque habita en mi terreno de la imaginación, en mi ilusión, en mi fantasía, en mi sueño y a no ser que me dé un repentino ataque de amnesia, su visibilidad permanecerá intacta, tan intacta como los cuadros de Velazquez, Manet, Rembrandt, Goya, etc... en el Museo Hermitage de Leningrado.

sábado, febrero 02, 2008

Dos nuevos blogs

Queridos amigos:
he añadido dos nuevos blogs a mis links:

Uno es el de la escritora y periodista Flavia , ya conocida por muchos ángeles que vuelan sobre Berlín:

http://fcompany.blogspot.com/

Y los otros son los de la poeta leonesa Eloísa Otero:

http://islakokotero.blogsome.com
http://farogamoneda.blogsome.com

Espero que los disfrutéis.

miércoles, enero 30, 2008

Una vida en el teatro

iOs recomiendo esta obra de teatro del dramaturgo Víctor Matellano, basada en el texto de David Mamet e interpretada por Saturnino García y Juanjo Pinto . Espero que la disfrutéis.

miércoles, enero 23, 2008

Llega el YouTube literario

Los autores hablan en vídeo de sus libros y presentan a los lectores las novedades

ELPAIS.com / EFE - Madrid - 15/01/2008

Imagínese en una librería buscando las novedades literarias y que de repente los estantes empiezan a hablar con usted, ayudándole a enterarse de los libros y de sus autores. Es un escenario futurista que está más próximo a través del portal conoceralautor.com. Es una especie de YouTube literario, con vídeos en los que los autores explican rápidamente sus obras.

Cada escritor tiene su propia página, en la que recogen todo tipo de datos sobre él y la obra de que se trate, además de vínculos con portales en los que pueden adquirirse los libros. La versión en lengua hispana cuenta ya con 60 escritores nacionales apuntados y funciona de forma similar a los dos desarrollados en Reino Unido y Estados Unidos, donde suman ya dos millones de descargas gratuitas de los 1.400 vídeos grabados.

Autores como John Le Carré, Diana Evans o Tanya Byron son algunos de los que explican en dos minutos el contenido de sus libros en las versiones inglesa e estadounidense (meettheauthor.com). El portal en castellano, que integra también a los autores ingleses y norteamericanos, se puso en marcha en septiembre y el objetivo es llegar a los 500 escritores hispanos antes de finales de año. Lorenzo Silva, Fernando Marías, Rafa Reich, Tiziano Terzani (explicado por su hijo Folco), Espido Freire, Paulo Coelho o Leopoldo Alas son algunos de los que ya han colgado su vídeo en el portal.

Un punto de encuentro entre el lector y el autor

La versión hispana está promovida por una pequeña empresa española que se ha basado en la idea desarrollada en Reino Unido y Estados Unidos. La idea, ha explicado a Efe uno de los cuatro socios fundadores, Pablo Sánchez, es proporcionar a los lectores “un canal de promoción literaria en el que el autor cuenta en un vídeo, en un máximo de dos minutos, de qué se trata su última obra u otras”. El propósito, señala Sánchez, es que el portal sea un punto de encuentro, donde el usuario de Internet y el lector puedan ver a los autores explicar frente a la cámara y a su manera qué dicen sus libros.

“Creemos que es una forma muy igualitaria de márketing o promoción literaria”, asegura Sánchez, quien no obstante matiza que, dado que tienen “la costumbre de comer”, han elaborado una lista de tarifas para las editoriales en función de sus demandas. Los escritores pueden acudir a la sede de la empresa, en Madrid, a grabar sus vídeos o hacerlo en su propia casa, aunque siempre cumpliendo unos “estándares” para dar homogeneidad al conjunto. “No se trata de que hagan vídeos creativos, sino de que cuenten a la cámara de qué va su obra, un poco como un busto parlante”, precisa.

La empresa ofrece a los autores la grabación, producción y edición de los vídeos, comprimidos en streaming flash, la inserción y catalogación del clip en la página web y licencia permanente para su uso publicitario por parte del autor, su representante y editor. Es parecido al popular canal de intercambio de vídeos YouTube porque pretenden que sea un portal dinámico, que “cambie constantemente” y que dé entrada a muchos autores. El tiempo máximo que los vídeos están colgados en conoceralautor es de un año, “mucho más tiempo del que la mayoría de obras están expuestas en las librerías”, según Sánchez.

En el portal norteamericano figura entre los top ten de los más vistos el vídeo que grabó John Le Carré sobre su novela Absolute Friends (Amigos absolutos), a pesar de que es de 2003.

lunes, enero 14, 2008

Papá Toro sale del Hospital

Por fin ha pasado todo y Papá Toro ha regresado a casa, sano y salvo. Su estancia en el Hospital ha sido una pesadilla sonora para Mamá Vaca y para mí. Y todo porque Papá Toro se empeña en creer que los mejores médicos son los de nuestra S.S.
En ese mismo hospital estuve ingresada yo hace 16 años. Mis recuerdos son espantosos. Ahora me vienen a la cabeza espectros de personajes que pasaron por mi habitación y veo cómo ha cambiado todo. Yo tuve enfermeras torturadoras y médicos castigadores que me obligaron a escaparme del hospital previa firma de un documento de responsabilidad que firmé pese a que mi estado era lamentable y no era conveniente que me llevaran a casa. Imaginad que hay una enfermera que vuelca sobre mí toda su rabia y me dice gritándome desde el umbral del pasillo que me quedaré inválida y jamás podré caminar. Imaginad que la noche previa a la segunda operación me da a beber agua caliente del grifo y me dice que si no me la bebo no me dará un vaso con agua fría. Imaginad dónde fue a parar el vaso con el agua caliente, y la pesadilla previa a la operación, despierta y aguantando los dolores porque la enfermera psicópata estaba de guardia y no quería que en vez de calmantes me inyectara matarratas. Y la pesadilla continuó al día siguiente de la operación cuando me negué a que me tocaran y tuve que firmar otro papel y lavarme sola con las dos piernas colgando, enyesada hasta las ingles. Después vino una monja a intentar convencerme. Demasiado tarde, perdí la fé en el accidente, Sor enfermera, se me fue junto con la medalla bendecida por el Papa que me regaló P.G. Borrero. Nada que hacer, me voy a casa, prefiero morir allí con mi familia y mis libros. Pero la muerte llegó esa misma noche. Por la mañana, al despertarme, le di los buenos días a mi compañera de habitación, pero la anciana llevaba varias horas muerta. ¡¡¡Dormí con una muerta!!!! Y después, el que faltaba, el médico adjunto que estuvo presente en las dos operaciones: nunca volverás a caminar, olvídalo. "Pues no me da la gana, incompetente". Y después llegó mi héroe, Andrés Torres, un fisioterapéuta que se merece un altar y algún día le dedicaré el libro que me falta por escribir, y me salvó. Lo tuvimos muy difícil, se desesperaba, pero ahí seguía "no nos rendiremos, tú caminas, por mis xxx que caminas". Y caminé y salté y corrí y bailé y volví a volar. Todo gracias a él y a mi nuevo cirujano, un sevillano con mucha gracia y dulzura, el Dr. Canosa, que me dijo: Menuda chapuza de operaciones te han hecho, esto te lo curo yo en un plis plás. Y lo hizo, en un plis plás, sin dolor, sin trauma, sin apenas rehabilitación.
- Cómo ha cambiado todo - dijo Mamá Vaca - ahora los enfermeros son encantadores y muy cariñosos - qué bien están tratando a tu padre.
Era cierto, se respiraba otro rollo, mucho más sano, más humano. O ha cambiado el criterio de selección o tuve muy mala suerte con las enfermeras de planta. Lo único que no ha cambiado es la condición de tipical spanish. El compañero de Papá Toro, un encanto de señor, tenía una familia que se lo tomó todo a coña. No se cortaron nada cuando después de la operación acudieron a la habitación con cervezas y cachondeo para celebrar la vida de su pariente. Papá Toro empanado, drogado y con unas ganas de soledad terribles, Mamá Vaca con un dolor de cabeza insoportable, sin tapones para no escuchar la tele y a la familia ruidosa del vecino y yo escaqueándome para hablar por teléfono todo lo que pudiera y no estar en el guateque. Mamá Vaca salía de vez en cuando para pedirme ayuda psicológica.
- Hija, no puedo más, me están destrozando los nervios, me van a tener que ingresar a mí también si no se callan.
- Pues diles que se callen de una vez - respondo.
- No, hija, que el señor es muy agradable y hace compañía a tu padre.
- Ya, mamá, pero tiene una familia de la España profunda, no tienen respeto por los moribundos.
- No, hija, ya ves, es la incultura, ellos no se dan cuenta, qué le vamos a hacer.
- Pues tú verás, pero yo ahí no entro como no hagamos algo - respondo.
- Pues, nada, hija, que tengo que pedir ayuda - responde resignada.
Cuando acabé mi trigesimocuarta llamada de teléfono me acerqué a la habitación y noté que todos estaban callados. ¿Qué les habrá dicho? Abrí la puerta y me encuentro a Mamá Vaca rezando a lo pies de la cama de Papá Toro. Todos la miraban alucinados, respetuosamente alucinados. A mí me dio un ataque de risa y me fui corriendo para que no me vieran y le destripara la operación a Mamá Vaca. Al rato vi cómo fueron saliendo uno a uno de la habitación hasta que quedó vacía de visitas y entré. Me acerqué a Mamá Vaca y le pregunté por su show.
- Nada, hija, que me he decidido por pedirle ayuda a mis santos y se han marchado todos.
- Anda, mamá, no me extraña que se hayan ido todos, les has asustado con tus rezos incomprensibles.
- ¿Qué rezos? Si yo sólo decía "Ay, San Antonio bendito, haz que se vayan todos ya para su casa". Y se han ido pitando. No falla, oye, qué buen truco.
- No si lo tuyo es diplomacia dramática.
Pero en fin, el caso es que Papá Toro ya está en casa, de nuevo en su centro de operaciones, con sus pelis, sus postales, sus tréboles y su puntos. Y nosotras ya respiramos.


Vaca patinadora para Hada Buena

Para ti, Sonia, mi querida Hada Buena, por todo lo que sabes y no sabes. Porque por tu sonrisa me visto de lo que haga falta.

jueves, enero 10, 2008

La vaca se tira a la piscina


Por fin he dado el gran salto a la piscina. A veces no sé cómo manejar mi voluntad. Esta maldita voluntad mía empeñada en contrariarme, confundirme, desquiciarme. El primer paso lo di el otro día. Ocurrió como me ocurre la mayor parte de las veces, que voy a una tienda de deportes, me acerco a la sección de baño y veo un stand completo dedicado a Aquagym y me lo compro todo: un gorro de látex rosa, un bañador rosa, unas gafas rosas y unos zapatos rosas para no resbalarme. Llego a casa, me lo pruebo y veo que me he convertido en pinky. ¿Cuándo me ocurrió ser tan rosa? menos mal que no soy rubia y no me he mimetizado con una barbie. En fin, el quit completo y aún sin ganas de pasarme por el Gym. Cojo mis nuevas compras y las pongo junto al equipo de golf, de esgrima, de ciclismo, de senderismo, de sky, de.... y pienso: ¿seré coleccionista de conjuntos deportivos? Puede ser, a Mamá Vaca le da por los abrigos, a Papá Toro por las postales, a Gaviota por las telas y a mí me ha dado por la ropa deportiva. En ese momento me llama un amigo muy deportista que llevaba mucho tiempo insistiéndome en que tenía que dar el paso a la piscina y le cuento todo emocionada mi nueva adquisición. Él se echa a reír y me dice que soy la típica chica que se lo compra todo y luego no lo usa. Ya está, me tocó el orgullo, ahora mismo llamo al gym y me apunto.
El Gym elegido es de lo más pijo que podría elegir, pero qué voy a hacer, es el que está más cerca de mi casa. Me atiende una relaciones públicas que intuyo es una cañón cubana con una gracia tal que al final me vende el pack completo en el momento y me regala miles de cosas por simpática y enrollada, pese a matizarme que he nacido el mismo día que Fidel.
-¡No fastidies! - le digo - con la manía que le tengo.
- Me lo vas a decir a mí, que me tocaba dar ese día a luz a mi hija y aguanté las contracciones para que naciera el 14 de agosto.
- Eso sí que es manía, lo que son los símbolos. Yo casi me mato el día de la República en un accidente y me habría gustado haber elegio otra fecha maldita que olvidar.
- Bueno, recuérdala como el día que te salvaste y celébrala con el día de la República - me responde.
- Anda, mira cómo cambia el cuento si le das la vuelta.
- Pues mira, te voy a hacer un regalo con un número simbólico para que te lo gastes en una tienda de deportes: 69 euros en material deportivo.
- Pues no sé qué más me puedo comprar. Espero que tengan látigos para domar mi voluntad y consiga el hábito. O si no, me lo gastaré en trofeos a la más vaga.
- Pues te regalo la bolsa de deportes del Gym para que la pongas en la puerta y recuerdes que tienes clase de Aquagym.

En fin, que con este buen rollo y mi nueva RRPP cubana, creo que voy a conseguirlo, si antes no me ahogo en mi propia desidia.

lunes, enero 07, 2008

Otra reseña

Queridos amigos,
para aquéllos que estéis interesados en las reseñas que van saliendo de La prisión delicada, os copio el link de una nueva, reseñada por C. Dolores Escudero, quien creó y dirigió la revista literaria Orto, y el foro de literatura Adamar en la red. En la actualidad dirige la Revista de Creación electrónica Adamar, y la editorial de libros adamaRamada Ediciones.

http://www.adamar.org/ivepoca/node/395

Muchas gracias por vuestro interés.

Beatriz Russo

lunes, diciembre 31, 2007

Momento buenos deseos para el 2008

Queridos amigos,
hoy me pongo de gala para desearos desde esta pecera cibernética que entréis en la nueva corriente 2008 de aire, de mar, de río o como queráis, con muchos premios y bonus extra para los que os cueste más trabajo conseguir lo que queréis.
Muchas gracias por el apoyo que me habéis dado y por seguirle el rollo a mis vaquitas y demás animalillos supra/subacuáticos.

Beatriz Russo

martes, diciembre 18, 2007

55 años de la Tertulia Hispanoamericana Rafael Montesinos



Queridos amigos,

la editorial Mar Futura acaba de publicar el esperado libro que reune los 55 años de Tertulia Hispanoamericana fundada por nuestro querido Rafael Montesinos y cuya continuidad ha sido posible gracias a la constancia y dedicación de su esposa Marisa Calvo y su hijo Rafa Montesinos.
Esta tarde a las 19.30 tendrá lugar la presentación del libro en el Colegio Nuestra Señora de Guadalupe (Avenida de Séneca, 41. Madrid).
En el acto intervendrán:
Carlos Ávila: Editor de Mar Futura y poeta
Juan José Martín Ramos: Poeta
Miguel Losada: Poeta y gestor cultural
Enrique Gracia: Poeta y gestor cultural
Rafael Montesinos: fotógrafo e hijo del Poeta homenajeado.

Os recomiendo el artículo del poeta Manuel Francisco Reina, que hace un recorrido por estos 55 años de historia tertuliana.

Merece la pena asistir.

lunes, diciembre 10, 2007

Papá Toro y su psicópata



Hay quien nace con un pan bajo el brazo y otros nacen con psicópatas. Yo soy este último caso, (y el otro, solo que mi pan está un poco aplastado). Llevo varios años recibiendo llamadas anónimas, con número oculto, mensajes con canciones, tortillas de patatas con geranios a mi puerta (información complementaria: ¡no me gustan los geranios!), cartas de amor, bombones, etc, y ya me he acostumbrado tanto a esta situación, que se me hace raro no recibir noticias. A veces me ocurre que no les aguanto (a los de las llamaditas), otras me paso la semana haciendo conjeturas de quiénes podrían ser (porque son varios, al menos dos), a veces me creo que ya lo tengo y sonrío (qué romántico) y otras me parece patético que aún siga con este rollo (un sospechoso que me cae bastante mal).
Pero en fin, para hablar de mis psicópatas tendría que escribir varios posts. Esta vez le toca a Papá Toro, salvo que su papel es el de sospechoso de psicópata.

Ya había comentado en el post anterior que Papá Toro no está muy toro que digamos y no sale a la calle desde hace mucho tiempo. Nunca le gustó salir de casa salvo para ir a comer a Bilbao o San Sebastián (País Vasco, lo otro habría sido muy fácil), Zaragoza o Burgos y volverse en el mismo día. Pues resulta que el otro día me llama Mamá Vaca muerta de risa para contarme lo que le pasó a Papá Toro el día que salió de casa después de tanto tiempo.
- No sabes la risa que me he pasado hoy con tu padre. Le pasa cada cosa....
- ¿Qué le ha pasado? - pregunto inquieta, casi con boli en mano.

- Pues resulta que hemos ido a echar la quiniela y tu padre ha parado el coche en doble fila en frente de la administración de loterías. De repente aparece una señora que viene lanzada hacia nosotros gritando, se acerca a la ventanilla y le dice a tu padre que deje de espiarla y de seguirla, que la policía le tiene fichado.
- Ala, y papá ¿qué hizo?
- Ya sabes tu padre lo seco que es y lo raro que es para estas cosas, pero esta vez le contestó: "Señora, que yo no la conozco de nada, que yo no me muevo del sofá, no salgo a la calle". La señora le mira y le dice "sí, sí es usted, lleva varios días persiguiéndome y la policía le está buscando para detenerle".
- ¡Qué fuerte!
- Sí, hija, qué fuerte el ataque de risa que me dio a mí al ver a tu padre todo nervioso cerrar los pestillos del coche para que no entrara la señora loca. Tenías que haberle visto la cara de susto que tenía. Y cuanto más le miraba yo, más me reía y él más se cabreaba. Pero hija, qué le voy a hacer, me partía de la risa porque tu padre no quiere salir nunca y para un día que sale, le cae encima una psicópata... Durante todo el camino de regreso a casa no paraba de decir que no sale más de casa, que el mundo está muy loco y que le van a contagiar, que él es muy feliz con sus películas y sus periódicos.
- Ala, pobre...
- ¿Pobre? Pobre yo que le veo a todas horas. Y yo que quería regalarle un perro para que lo sacara de vez en cuando y me dejara sola aunque fuera una hora al día. Nada, que no hay manera de que se entretenga fuera de casa. Pero qué casero me ha salido el gachó (aclaración: Mamá Vaca es castiza). Éste es capaz de no salir por si le detiene la policía por sospechoso. Yo ya le he dicho mil veces que a los locos no hay que hacerles caso, pero no me hace caso y encima me dice que no me hace caso porque es lo que le he dicho yo que hiciera. ¿Tú te crees? Que me ha llamado loca a mí también. Si es que tu padre se lo toma todo a pecho. Anda, hija, hay que dejarle por imposible, cuando se le mete algo en la cabeza, bla, bla, bla....

En fin, que al pobre Papá Toro la calle no le sienta bien, creo qué él también se ha dado cuenta, como yo, de que se está muy bien en La prisión delicada.

viernes, diciembre 07, 2007

PRESENTACIÓN LA PRISIÓN DELICADA



martes, diciembre 04, 2007

Papá Oz





¿En qué momento comienza el olvido?

El otro día Papá Toro, que no está muy toro que digamos, está malito, me hizo reflexionar sobre este aspecto cuando apareció con una rosa seca en la mano y me dijo:

- ¿Te acuerdas de esto?
Cogí la rosa descolorida y aplastada entre mis dedos con el miedo de que se rompiera mi recuerdo junto con el tallo.
- Ni idea - le respondí.
- Pues estaba entre las hojas de un libro y supongo que si un día la pusiste allí es porque alguien especial te la regaló.
Me quedé pensando unos segundos e intenté recordar o inventarme el remitente de esa rosa. Por mi cabeza pasaron muchos recuerdos confusos y desistí.

- Pues no me acuerdo, pudo ser cualquiera - respondí.
- Pues sí que olvidas pronto - respondió Papá Toro, al que voy a tener que cambiar el nombre de seguir así y llamarle Papá Oz.
Papá Toro se marchó a mi antigua habitación, que ahora se ha convertido en su centro de operaciones y yo me quedé pensando en que va a ser verdad que vivo al día. ¿Dónde se ha quedado todo? ¿Dónde están mis recuerdos? ¿Acaso mi memoria no tiene trastero? Mi casa no tiene trastero - pensé. Debe de haber alguna conexión con este dato. En mi casa no hay nada que se conserve más de un año. ¿Por qué? Es como si me fuera sustiuyendo a mí misma en las distintas etapas de mi vida.

De pronto aparece Papá Toro/Oz con una enorme caja de cartón.

- Toma - aquí tienes una parte de tu historia. Cogí la caja sorprendida, perpleja, alucinada, la abrí y vi montones de cartas agrupadas en gomas. Yo esperaba juguetes.
- ¿Qué es esto? - le pregunté.
- Puedes olvidarte de lo que quieras.
Las cartas eran la correspondencia que mantuve durante años con diferentes amores de verano y un novio que hizo la mili y me mandó una carta de amor diaria.
- ¡Qué fuerte! - grité sorprendida - ya no me acordaba de esto.
Papá Toro sonrió y se marchó a su centro de operaciones, al rato regresó y me dio un paquete. Lo abrí y vi que era un cuadro que me había hecho con los tréboles de cuatro hojas de su jardín.
- Espero que en el futuro no te olvides de este regalo, ya no estaré para recordártelo.
Me quedé muda y melancólica.
- Yo nunca me olvidaré de ti - pensé con los ojos casi llorosos.

Y ahora me ha dado por volver la vista atrás y verme pequeña, tan pequeña que no paro de ver películas infantiles con el deseo de coger carrerilla de nuevo para ver si logro mantener esta vez la ilusión y la fantasía que me inspiraban los días de mi infancia y adolescencia.

He empezado a escribir para los niños.

Gracias, Papá Toro.

lunes, diciembre 03, 2007

Delicioso Joan Valent


Joan Valent

jueves, noviembre 29, 2007

POESIA CONTRA EL SIDA

VIERNES, 30 DE NOVIEMBRE DE 2007


Salir, sudar

Mi vida en una vena

La vida en ti

HAIKU:

Poema “japonés”, con esquema rítmico de tres versos,

conteniendo una idea que se expresa en la naturaleza

y en una concreta estación del año, sin nombrarla.

Idea:

Convocar a doce poetas para que escriban doce haikus.

Crear doce imágenes espaciales compuestas por múltiples

actores y actrices, en distintas localizaciones y a distintas horas del día 30 de Noviembre de 2007.

Un coreógrafo, Chevy Muraday(Premio Nacional de Danza 2.006)

crea un movimiento rotatorio como eje del dibujo espacial.

El final de la performance se cierra con un lienzo donde está impreso un haiku distinto en cada acción y que dirá en voz alta una actriz.


12 acciones – 12 haikus


POETAS QUE HAN COLABORADO CON LOS HAIKUS: